Superdharma revoloteando

2003-12-01T23:01:00.001-04:00

Síganme los buenos...

Desde hace 40 años, la llegada oficial de la Navidad caraqueña lo marca el encendido de la Cruz del Ávila. Mucho se ha dicho acerca de este símbolo, que de navideño poco tiene, pues recuerda la muerte y no el nacimiento de Jesús. Pero así somos los caraqueños: contradictorios, tercos e inusuales.

Es por ello que hoy, a pocas horas de que la Cruz fuese encendida, y ante la necesidad loca que tengo de hallar hitos para realizar cambios, inicio una nueva etapa de Superdharma revoloteando.

Lo único que cambiará, por los momentos, es la dirección y el hecho de que, ahora, putearé al Movable Type y no al Blogger. ¿Me acompañan?

2003-11-28T22:34:00.000-04:00

Democracia

No hay mejor prueba para un demócrata que ser minoría. Es muy fácil defender la democracia cuando ésta nos favorece, pero no cuando la mayoría decide algo distinto a lo que nosotros apoyamos.

Ante la crisis política que atraviesa Venezuela, se ha accionado un proceso de petición de referendos revocatorios, contemplados por la Constitución.

La semana pasada eran los oficialistas recogiendo firmas para revocar el mandato de diputados opositores. Esta semana, la oposición recoge firmas para pedir que revoquen a diputados del partido de gobierno, así como también al Presidente de la República. Aplaudo ambas iniciativas. Vivir en democracia ofrece esa maravillosa ventaja de ser iguales políticamente.

Sólo me pregunto, ¿qué pasará cuando se conozcan los resultados? Ambas partes creen tener la razón y, de no creerlo, al menos lo pregonan. ¿Qué sucederá entonces, cuando alguno de los dos deba reconocer una derrota? ¿Seguiremos enarbolando la bandera de la democracia?

Como siempre, me adelanto a los acontecimientos haciendo las suposiciones más positivas que puedo hacer, asumiendo como asumo que nadie hará trampa y que el proceso será transparente, pero aún soñando eso, al final siempre veo la misma interrogante: ¿qué pasará cuando alguno deba reconocerse minoría?

2003-11-26T14:59:00.000-04:00

El Tolón

Hace un mes, cuando diseñábamos uno de los espacios del nuevo Centro Comercial El Tolón, mi esposo y yo pensábamos en esa mala maña venezolana de asumir que estamos en Noruega.

Aunque todavía no se inaugura (y no lo hará hasta finales de enero 2004), el piso 5 es uno de los proyectos más ambiciosos de ese mall: no hay paredes, las tiendas están delimitadas por el cambio de color del piso (mármol, para más señas), cuenta con una gran tarima para presentar espectáculos en vivo con cierta frecuencia y, además, es la única forma de llegar al nivel de los cines.

Los dos restaurantes con los que cuenta son de asiáticos y caros, tiene librería y tienda de discos y hasta una galería de arte/tienda de regalos.

La única imposición de la administración fue que todas las tiendas debían diseñar su estantería de manera tal que, aun cerrada la tienda, se pueda ver la mercancía y las otras tiendas, esto es, los estantes deben ser de metro y medio de altura, y deben funcionar como vitrinas... así que vean cómo cierran su taguara.

En papel, todo les sonaba lindo, pero cuando se vieron ante la realidad de puertas abiertas, andan corriendo para repensarse el asunto de la seguridad. En papel también sonaba lindo el asunto de la vialidad, pero ahora no hallan cómo justificar ante las autoridades las grandes colas que ha generado su invento. En planos los locales tenían cierta forma y tamaño... pero después tuvieron que reemplazarlos pues se dieron cuenta que las cosas no salieron como se esperaban.

Pues sí, no debería causar asombro, pero no estamos en Noruega. Aquí las cosas no funcionan como un relojito, aquí hay realidades que no caben en papel. Eso lo sabe todo el mundo. ¿Tenían que esperar a la inauguración para darse cuenta?

2003-11-26T14:08:00.000-04:00

Sólo he tomado algunas clases de yoga en mi vida y debo confesar que me gusta mucho. A pesar de lo torpe que suelo ser, increíblemente soy bastante flexible, y me encanta poder alcanzar posiciones que se ven difíciles en los libros, pero que en clase salen bien.

En estos días he visto un sitio, camino a mi casa, que ofrece clases de yoga. Lo pienso a cada rato y, optimista como me pongo a veces, pienso que un día de estos voy y me inscribo.

Hasta me he sorprendido revisando mi ropa, para encontrar algún atuendo adecuado: sí, esto es flojito, perfecto. Pero no, no es tan fácil.

Hoy, cuando paseaba al perro, me di cuenta de que no puedo hacerlo. Y es que el paseo fue de apenas unas 4 cuadras, nada forzado, y aquí llegamos los dos con la lengua afuera. Claro, también hay que considerar que el sol y el calor no ayudan, pero igual estamos hechos un trapo.

La cosa es que, a pesar de mi buena disposición, el sitio del yoga queda como a 10 cuadras de mi casa, y si pretendo irme caminando, llegaría tan cansada que no podría tomar una clase ni siquiera de crochet. Y eso sin contar que tendría que devolverme de nuevo, las mismas 10 cuadras, pero después de la clase.

¿Seré tan floja el resto de mi vida, o en algún momento me convertiré en una persona normal?

2003-11-26T13:56:00.000-04:00

A pesar de mi terquedad, y del deseo coqueto de tener un nuevo template antes de mudarme para el .com (con su flamante MT), al paso que voy no lo haré nunca. No terngo tiempo para arreglos, ni siquiera para pasear al perro, así que mejor me voy olvidando de cambiar las cosas antes de hacer la mudanza y, como bien lo había predicho Sebastian, me mudo y después redecoro.

Así pues, muchach@s, la decisión está tomada: a partir del primero de dicicembre me encontrarán en www.superdharma.com

Esto, como verán es un acto de amor: así no se quejarán más de los comentarios caídos (bueno, por experiencia propia les digo que los de MT también fallan... pero por lo menos no tanto como enetation), dejaremos el drama con el cual me piden que me deshaga de blogger y, además, tendré forma de llevar control en cosas que hasta ahora no podía. Todo un suceso.

Hasta entonces, seguiré aquí, tranquila y contenta, posteando cuando se pueda (o sea, cuando el trabajo me deje).

2003-11-25T23:36:00.000-04:00

Mi versión de los hechos

La cantidad de trabajo no es tan grande como el desorden de prioridades. Todo es para ayer, nada puede esperar, hay reuniones sorpresa y no me da tiempo de hacer las cosas.

Me gusta mi trabajo, y mucho. Confío en que la empresa siga creciendo y que su crecimiento me brinde tantas oportunidades de aprendizaje como hasta ahora. Pero no niego que, en estos momentos, me siento abrumada.

No soy una mala empleada. Tiendo a ser cumplida y organizada, y casi no me quejo, la verdad sea dicha. Incluso cuando debo trabajar en horarios extraños o fines de semana. Pero justo esta semana, fue un crimen.

Por una parte, era la última clase de mi curso de humor. Después venía la esperada reunión de webloggers venezolanos, y como guinda de torta, una despedida de soltera.

Apenas salí del curso, recibí la orden expresa de reescribir un artículo. Reescribir es un término inadecuado en casos como este, pues no se trataba de arreglar algún párrafo o hacer ajustes… se trataba de cambiar el tema, empezar de cero, desechar el artículo anterior, investigar de nuevo para hallar un tema interesante en el desconocido mundo de las finanzas… Perdí gran parte del día en esa desagradable tarea. ¿Por qué debo trabajar un día tan especial?

Confieso que, en otras circunstancias, era lógico esperar que YO faltara a una reunión de este tipo: no m gustan los grupos grandes, me asustan los desconocidos y, para rematar, hay algunos preconceptos que se adaptan muy bien a los grupos de Internet. Pero este no fue el caso: tenía ganas de conocerlos a todos, nuevos y viejos, y verles las caras, escucharles las voces, y no sentía (ni siento) que ESTE sea un grupo de freaks.

Y es que no sentía que me citaba con extraño sino con amigos, así que no tenía miedo de estar conociendo a potenciales violadores o a gente con la cual no tengo nada en común. Para empezar comparto con ustedes el gusto por la escritura. Y de ahí que los conozco y los presiento por sus temas, por sus letras, por sus fotos, por sus posturas, por sus chistes…

¿Mi versión sobre el meet up? Me impresionó la belleza de Gaby, la intensa mirada de Metalhen, la encantadora sonrisa de Gema, el desparpajo de Lía Chan, los alegres ademanes de Carolina y Colibrí (y sí, ahora me siento un moco).

Nunca imaginé a Infelix así, con esa cara de amigo mío de toda la vida, pero siento que me deben la foto del tatuaje (¿cómo se les pasó eso?). A José Luis nunca lo había leído, a Gabriel no lo vi en muchas fotos, a El Especialista lo acusan de huir temprano pero su fotogenia hace que lo perdone, a Huguito lo vi tan sonreído y cómodo que casi lloro, a Saturno lo veo conversador y jodedor, Chamoscript sale en todas las fotos con una actitud cautelosa y una sonrisa divina, y a Taufpate, el de la mirada profunda y la sonrisa ácida, ya le estoy debiendo dos encuentros.

Qué pena con tanta gente.

No pretendo justificarme, pero no miento al decir que estoy abollada de trabajo. Y tampoco miento al decir que hubiese preferido estar con ustedes que en la despedida de soltera (aunque la pasé muy bien). Lo único que queda por decir es: ¿cuándo es el próximo? Aprovechen, porque he jurado matarme para adelantar todo el trabajo posible y poder verlos este diciembre.

Ah, por cierto, vayan pensando en lo del amigo secreto que proponía Colibrí.

2003-11-25T21:20:00.000-04:00

Cositas laborales

Una de mis labores diarias es publicar noticias. Normalmente recibo unas 15 al día, y mi misión es (aunque no quisiera aceptarla, para eso me pagan) reutilizarlas, darles formato o tomarlas como base de una investigación para nuevos artículos. Hoy me ha llamado poderosamente la atención el hecho de que cada redactor/periodista/pasante usa el formato que le da la regalada gana.

- Letra: la que les guste. Times, Arial y Comic son las favoritas, pero siempre hay un espontáneo que sale a usar la Gothic, Futura o Lucida no sé cuántos...

- Tamaños de letra: suelen ser bastantes normales, entre un 10 y un 12, pero hay casos en los que se nota que desean llenar cuartillas a punta de tamaño, como aquel cómico artículo de 3 párrafos en tamaño de letra 16.

- Subrayado/negritas: las combinaciones siempre cambian. Hay de los que usan las dos al mismo tiempo, o sólo una, o las intercalan. Qué sé yo. Cabe destacar que es re-chocante que te manden todo el artículo en negritas, pero hay quien lo hace.

- Créditos: la mayoría de los redactores pone su nombre en un lugar discreto, y hasta hay el que no pone su nombre sino el de la dependencia que representa. Pero existen dos o tres egomaníacos que, no contentos con poner su nombre, lo acompañan de su título (sí, Lic. es algo que les acaricia el ego), número del Colegio de Periodistas (el más inútil de los datos que pueden enviarme), sus dos nombres con sus dos apellidos + el de casada (cuando lo hay) y hora del día en el que terminaron esa obra maestra del periodismo.

- Titulación: recuerdo los rígidos ejercicios de titulación de la universidad que nos obligaban a poner títulos de 5 palabras. Está bien, uno sabe que a veces es necesario hacerlos más grandes, pero ¿16 palabras en un título? ¿No es como mucho? Además, dan tanta info que terminan siendo como esos trailers que dicen más que la película entera.

- La foto: la mayoría es buena, pero hay casos de risa. El primero, cuando la foto tiene una resolución similar al de una imagen recibida por fax en papel térmico y luego fotocopiada 52 veces (impublicable). El otro caso de carcajada es cuando, por querer adular a una autoridad de cuya foto no disponen, sacan una de archivo y la mandan sin revisar qué tan actualizada está: los encontramos cuando eran estudiantes, o bebés, o cuando tenían barba de los '70 y pantalones acampanados, etc.

2003-11-21T22:39:00.000-04:00

Navidad es...

Me emocionó mucho el mensaje de InFelix en el tagboard, donde me dejaba mi pedacito de pan de jamón, pues con eso se inauguró mi navidad.

Para mí la navidad es ese gesto amable de ofrecer el platico lleno de manjares a cualquiera que llegue a la fiesta, el amigo secreto entre amigos de verdad, la oficina que se cierra a las 5 de la tarde, el olor a alcaparra y vino tinto, lavar las hojas de plátano, poner a onotar el aceite, es Niño Jesús, es un espíritu festivo que invade las calles. Para mí navidad es compartir.

Los trajes elegantes, los arbolitos naturales, las imágenes de los muñecos de nieve y todo lo demás... es fruslería. Si faltan no me arruinan la navidad.

Pero para mí no hay navidad sin ese platico de cartón con ensalada de gallina, hallaca, pan de jamón y cubiertico plástico que me dejan en el escritorio. ¡Gracias InFelix!

Navidad=

2003-11-20T11:28:00.000-04:00

La privacidad en los weblogs

Leyendo el home de Blogger (cosa que casi nunca hago) me encontré con el tragicómico asunto de un treintañero que estaba horrorizado porque su madre había descubierto su blog.

No pude dejar de pensar en las primeras preguntas que Fran me hacía cuando apenas empezaba en la blogósfera acerca de la privacidad, de la intimidad, de la seguridad, de lo delicado que era hablar de la vida privada, de los asuntos álgidos, de esas cosas que necesitas descargar pero que nunca le contarías a nadie. Ya sabemos el pequeño problema que se suscitó en su propia vida cuando algunas de esas cosas llegaron a ser leídas y malinterpretadas.

No lo sé, no soy una autoridad en la materia (en la materia bloguística ni en la de la privacidad), pero mi humilde opinión (y mi forma de actuar se apega a ella) es que, cuando no quieres que alguien se entere de algo, no debes publicarlo en la web. De hecho, si algo no debe ser divulgado no debe ser escrito.

Cuentan que en Eleusis, Grecia, se celebraban unas secretas ceremonias a las que todos los griegos debían asistir, por lo menos, una vez en la vida. Los misterios eleusinos habían sido instituido por los dioses, como regalo a los hombres para quitarles el miedo a la mortalidad. En ellos se hablaba, al parecer, de la muerte. Para un dios no había secretos pues habían estado siempre, conocían pasado, presente y futuro, y nada esperaban ni nada temían. Pero sabían que los hombres siempre vivían a la expectativa ante esa incertidumbre mortal. Demeter pensó en hacerles este maravilloso regalo, bajo la condición de que nunca lo revelaran.

Se castigaba a los excéntricos que hacían parodias de los misterios, se castigaba a quienes pronunciaban palabra acerca de ellos, se castigaba a quienes escribían sobre estos ritos, pues lo que se escribe, de alguna manera, es susceptible a ser divulgado y a perdurar.

Publicar en web, a pesar de lo fácil que resulta, es casi tan poderoso como publicar en un periódico, en televisión, en radio: expones lo publicado ante cualquiera que tenga acceso a la red. No puedes quejarte luego de violación a la privacidad: tú lo hiciste público.

Y es que olvídense: todos tenemos una curiosidad insaciable y, ante la posibilidad de conocer los pensamientos de otros, siempre nos sentimos tentados. De ahí nace el chisme, las grabaciones, los programas de E!, el rumor, la pasión por las autobiografías.

Yo misma, que suelo respetar esas cosas, he leído cartas personales que encuentro en los closets de mi casa. También soy culpable de comprar el diario de una persona famosa o las cartas que intercambió con un amor prohibido, asumiendo que eso no es fisgonear pues lo ha publicado una editorial de renombre. Pero es excusa: soy, como todo el mundo, curiosa.

Muchas veces, estas informaciones parciales y fuera de contexto, nos llevan a hacer juicios errados de los demás, lo sé, pero aplicarle teorías morales y éticas no sirve de nada cuando esos juicios se seguirán haciendo de manera privada.

Mi consejo: si no quieren que se sepa, no lo digan, no lo escriban… ¡y menos aun lo publiquen en web!

2003-11-19T23:33:00.000-04:00

Otra vez Michael

Ya ni siquiera siento conmoción al escuchar la orden de arresto contra Michael Jackson. De hecho, ya ni siquiera me pregunto por qué motivo será que lo quieren aprehender.

Digamos que tener dinero facilita ciertos escapes, que aplacar escándalos es mucho más sencillo cuando puedes tomar un avión privado y desaparecer un rato. Es terrible que cualquier malhechor escape de la ley, pero uno sabe que los malos millonarios lo hacen y, penosamente, lo acepta.

La cosa no es esa. La cosa es, una vez más, la inconsciencia de la gente.

Si ya sabes que Michael Jackson es peor que “Ben, la rata asesina”, si sabes que no es una persona normal que se entretiene con videojuegos sino con niños pequeños, si conoces la trayectoria de abusos que ha protagonizado, es más, si aun sin tener la certeza de que sea un pedófilo al menos manejas la sospecha, ¿por qué dejas que tu hijo juegue con Michael?

Imagino que algunos padres son capaces de entregar la inocencia de sus retoños a cambio de un posible acuerdo monetario, que los envían hacia los brazos de Jackson con el firme propósito de poder cobrarle luego los favores recibidos… pero ¿no es esto también un delito?

Si mañana Michael Jackson se entrega a las autoridades y por fin lo encarcelan, me sentiré aliviada, pero no estaré tranquila hasta saber que los padres que han prostituido a sus hijos conscientemente también caigan.

¿Que Michael Jackson está enfermo? Pues bien, intérnenlo y cúrenlo, pero no lo dejen suelto por ahí para que siga abusando. Ahora, tampoco asuman que los padres que inmolan a los infantes para llenarse el bolsillo, chantajeando al astro del pop por algo que ellos sabían que iba a pasar, son inocentes. De alguna manera eso también es estar enfermo, pero de ambición, y les guste o no, también merece castigo y rehabilitación.

2003-11-19T20:24:00.000-04:00

Tengo un tiempo sin carro pues una fallita mínima y la falta de mecánico confiable, me hicieron perder la costumbre de usarlo todos los días hasta que se quedó sin batería. Por mi flojera ahora no tengo batería y tengo la misma fallita de antes.

Bueno, el caso es que, cada vez que manejo, pienso en la maternidad. Sé que no es la asociación más lógica, pero pienso en que la mayoría de las personas que manejan tienen que llegar a la mayoría de edad y presentar un examen que demuestre que saben hacerlo, antes de obtener una licencia. Antes de presentar el examen, la gente es entrenada por alguien más, ya sea un familiar o el instructor de una academia. Son horas de aprendizaje, es dedicación, y una vez aprendidos los rudimentos y obtenida la licencia, uno mantiene la cautela los primeros meses, evitando rutas peligrosas o largas, y tratando de no quedarse hasta muy tarde en la calle. Manejar requiere de conocimientos, definitivamente, pero en el fondo son conocimientos básicos, repetitivos y que con la práctica se pulen. Es decir, no es tan difícil, y sin embargo la gente presta atención a su preparación.

Con la maternidad no es así. Menos aún con la paternidad. Nadie te pide una licencia para ser padre, nadie piensa siquiera en pedir asesoría o adiestramiento. La edad no es limitativa, pues cualquier muchachita hoy en día tiene 2 y 3 hijos, sin haber llegado a los 18. De hecho, muchos de los que traen niños al mundo, ni siquiera lo planifican, ni tampoco asumen la responsabilidad después de que nacen.

Dicen que esto se debe a la pobreza, a los bajos niveles de instrucción, al hambre, a la desintegración de la sociedad. No sé a qué se debe, lo que sé es que no me gusta.

De alguna manera las personas con mayores niveles de instrucción tienden a planificar mejor su familia y a prepararse, pero las excepciones son tan frecuentes que temo que, en breve, en todos los estratos de la sociedad, la paternidad responsable sea un mito.

Hace días supe de una señora acomodada con la que tuve el infortunio de trabajar. Ella había salido embarazada y eso fue lo último que oí. Pues bien, me enteré de que vivió el embarazo y el parto, y a partir de ese momento asumió que ya su labor había concluido: contrató a una señora para que le cuide al niño y se lavó las manos. De hecho, siguió haciendo los frecuentes viajes que implica su trabajo, aun pudiendo delegarlos en personal de confianza. Ella disfruta viajar y desconectarse, y creo que ahora más, porque así se desentiende del animalito ese que parió. Hasta se fue a un seminario de yoga en NYC por una semana… justo la semana en la que su bebé cumplía su primer añito. En la oficina alguien le preguntó: “Ay, ¿pero no te da como “cosita”? Es el cumpleaños de tu bebé, el primero, no cualquiera…” Su respuesta fue: “Tranquila, que cuando aprenda a caminar le hago una piñata. Ahorita no tiene mucho sentido.”

Me cuentan que es terrible cuando ella lleva al niño a la oficina. Apenas llega, le suelta la manito, lo sienta en la primera silla que encuentra y lo deja ahí. Acto seguido entra en su oficina y se atrinchera, a puerta cerrada, para seguir con su jornada. A veces hasta dice: “¿Tú crees que alguien me lo cuide? Ojalá alguien se haga cargo de él”.

Y no hablo de sobreproteger a los niños, menos aún de criarlos dentro de una burbuja… hablo de quererlos. Cuando hay amor hay entrega y responsabilidad, hay sacrificio, hay millones de cosas que hoy en día escasean.

El hecho es que, debería ser más difícil eso de tener hijos. No digo criarlos, que en sí es un trabajo difícil y que nunca acaba… digo traer niños al mundo. Una vez leí en un libro que el coito debía ser sumamente doloroso y el parto placentero, para que concebir a un niño fuera un acto de amor desde el principio. Empiezo a creer que es una idea hermosa y que resolvería muchos de los problemas en el mundo.

Pero no es tan fácil como decir: ok, naturaleza, vamos a hacer unos ajustes y ponemos al sexo como algo desagradable, para que la gente no abuse y sólo lo use para procrear… y el parto lo hacemos divino, para que la madre se entregue a esa felicidad desde el principio. De hecho, podemos extender el bienestar físico al padre, para que toda la familia quede marcada por ese instante de placer.

No, fácil no es. Ni tampoco es fácil imponer un examen de suficiencia, pues implicaría la intervención humana (o del Estado, etc.) y caeríamos otra vez en las trampas de nuestra propia naturaleza.

En fin, cosas que uno piensa mientras maneja…

2003-11-18T23:40:00.000-04:00

Si bien mi país tiene sus defectos, sus virtudes son inigualables. Hoy, cuando apenas nos reponíamos del duro golpe que significaba la negativa del ente comicial ante la recolección de firmas de venezolanos en el exterior para solicitar un referendo revocatorio, una victoria deportiva nos devolvió la sonrisa y nos hermanó de nuevo.

Nuestro fútbol nunca fue de los mejores, pero la Vinotinto ha recorrido el camino a paso firme en poco tiempo. Y no es que sea perfecta, pero gracias a esa selección hoy podemos sentir una pasión que siempre nos fue ajena: la del fútbol.

A diferencia de muchos países de Latinoamérica, en las barriadas populares, en los pueblitos, en las calles de mi país no se pateaba un potecito de leche como improvisado balón... nuestros niños siempre prefirieron jugar "chapita" y batear las tapas de los refrescos con cualquier palo, para soñar con ser "peloteros". El beisbol fue nuestra gran pasión, ese logro importado que nacionalizamos, el juego que llenaba nuestras calles.

El deseo de ver a la oncena venezolana patear una victoria, no se veía como algo concreto, y ante la lejanía de este sueño, optamos por nuestro beisbol nacional y por asimilarnos a una selección hermana a la hora de cantar gol. Algunos iban a Brasil, otros a Argentina, algunos a Colombia, un poco por solidaridad, otro poco por falta de una Venezuela fuerte frente al balón.

Pero hoy, en el día de la Chinita, la Virgen de la Chiquiquirá, Venezuela se viste de vinotinto y celebra el haber alcanzado 6 puntos en la tabla eliminatoria sudamericana hacia Alemania 2006.

¿Llegaremos? Sería maravilloso, pero si no lo hacemos, este recorrido que nos devolvió el orgullo de ser venezolanos vale la pena. Ahora sabemos lo que se siente. Ahora, mientras escribo esto, me quedo sorda por el corneteo frenético de esos venezolanos que, por un minuto, dejaron de pelearse por la política y se toman unas "frías" abrazados como hermanos.

Que conste que no soy fanática de ningún deporte, sino fanática de este fraternal sentir venezolano. ¿Y si encadenamos temporadas de nuestros deportes favoritos todo el año y dejamos la peleadera?

2003-11-17T21:07:00.000-04:00

Hoy ha sido otro miserable día de calor. Sé que soy una malagradecida, que en algún lugar del mundo debe haber alguien muriéndose del frío, pero es que me pongo muy egoísta cuando me derrito.

Trabajo arduamente para mejorar mi humor y venir a postear. No desesperen, pero, como dicen los carteles de la Alcaldía: trabajamos para prestarles un mejor servicio. (siempre he pensado que es un lindo gesto, pero cuando tengo 3 horas atrapada en una cola por el bendito cartel de arreglos, se me olvida...)

2003-11-17T17:15:00.000-04:00

He empezado a pensar, seriamente, que esto de ser buena gente no paga bien.

Cuando te portas mal, viene alguien y te lo reprocha, te indica el camino y te sigue los pasos para monitorear tu aprendizaje. Suena feo, pero siendo malo recibes más atención. De hecho, cuando reincides en la maldad, la gente siente un poco de compasión porque saben de tu lucha por ser bueno.

Pero en cambio, si eres bueno, todo el mundo asume que siempre lo serás. Nadie se preocupa por aplaudir tus logros, sólo se concentran en tus fracasos porque fracasar “no es bueno”. Es jodido, pero la gente buena no recibe atención. Y caes en desgracia, tampoco recibes compasión.

Hay días en los que siento que está mal ser buena. Hay días en los que quisiera sacarle en cara a todo el mundo las cosas que hago por ellos, una a una, y pedirles que me paguen, que ya está bueno de pasarme por encima. No me gusta que la gente asuma que, por lo buena que soy, es mi deber darles mi vida entera. Me aterra que esos actos desinteresados que un día le regalas a alguien, se conviertan en rutina y más tarde en obligación… odio que no me agradezcan hacer algo bueno, pero que me reclamen cuando dejo de hacerlo. Un día voy a gritar y voy a dejar de ser buena.

Pero soy tan buena que ni eso.

Asumo que estoy cansada, y que no es la mejor forma de actualizar el blog al que tanto cariño le tengo, pero me molesta mucho sentir que nadie premia a la gente chévere, que el crimen sí paga y que los malos de la película son los objetos del deseo.

2003-11-11T18:00:00.000-04:00

Esfuerzo sobrehumano

Desde que me enteré del meet-up, ando brincando en una pata, pero no se lo he dicho a nadie para que no se me caigan los planes.

A pesar de que yo vivo buscándole las cinco patas al gato en relación a los trabajos, en casa nos va bien. Ambos somos considerados buenos empleados y tenemos cierta estabilidad laboral, ago muy respetable en un país con tantos problemas económicos como Venezuela.

Pero eso tiene un precio: hace pocos días despidieron a la chica que trabajaba conmigo, confiados en que yo tengo la capacidad de cumplir con todo el trabajo. No sólo me llena de tristeza que mi compañera pierda su trabajo, sino que me llena de temor y me quita mucho tiempo esto de tener nuevas responsabilidades.

Los días sábados, además, estoy haciendo un curso que me aprieta bastante el fin de semana y me pone a correr en cuanto a los deberes hogareños que debo realizar.

Básicamente, y sin muchos rodeos, debo decir que estoy haciendo un esfuerzo sobrehumano para poder conocer a todos los webloggers caraqueños que deseo conocer desde hace tanto tiempo.

No es una broma, no pongo excusas: estoy hasta el cuello de trabajo: doble trabajo en el empleo 1, una carga especial de trabajo en el empleo 2 por los planes navideños, el curso y los arreglos del hogar me tienen loca.

Aun así, tengan la seguridad deque haré todo lo que esté en mis manos para aparecer en El león y tomarme las birras prometidas, ¿okis?

2003-11-11T17:49:00.000-04:00

No lo niego: hace tiempo dejé atrás el prurito ante las ofertas, premios y cupones. Ya lo había comentado antes, es cierto, pero hoy en día soy capaz de asumir, casi con orgullo, que soy una consumidora tan consciente que no pierdo de vista las oportunidades que me presentan los vendedores.

Mi esposo se ganó un almuerzo en un restaurant de carnes, pero el monto era tan alto para dos personas, que haber ido nosotros solos hubiese sido una grosería. Anticipando el cumpleaños de mi mamá, nos sentamos cuatro frente a una mesa llena de carne de la mejor calidad. Genial, rico, perfecto, hasta que vi que me tenía que comer una cantidad vulgar de carne yo solita.

Comimos como locos, y en ese momento lamentamos que mi hermana no nos acompañara (no la invitamos pensando que trabajaría, cuando justamente hoy no lo hizo)… y aun así no consumimos el monto total.

Ahora ruego a Dios poder hacer la digestión antes de medianoche. Qué dolor de panza… aunque nada despreciable siendo gratis!

2003-11-10T00:05:00.000-04:00

Pactando con el diablo

No deja de sorprenderme cómo la maldad y la avaricia se dan la mano en el mundo. De sobra sé que hay gente muy mala, increíblemente indecente, que opaca los esfuerzos de la gente buena por hacer de este un mejor lugar para vivir.

Como la mayoría de nosotros, he sido testigo del meteórico ascenso de gente malvada a las cúpulas del poder: en los países, en las empresas… En todas partes hay un ser despreciable que se monta en un podio ajeno, y lejos de haberlo ganado con esfuerzo y talento, lo roba con trampas y componendas.

Es imposible no sentir algo de rabia cuando eso pasa. Saber que tu jefe está ahí porque es el brazo ejecutor de un superior que no se atreve a ser malo abiertamente. O saber que esa chica a la que le dieron el ascenso ahora gana más que tú porque es fácil en la cama. O descubrir que el futuro del departamento en el que trabajas está en manos de un incompetente, al que sólo le dieron el cargo por ser amigo de la infancia de algún vice-presidente o, al menos, reciente compañero de copas.

Pero he aprendido, con los años, a olvidar esos rencores. Son cosas que pasan, inevitablemente en muchos casos, y contra las cuales uno no puede luchar.

Con el tiempo, de alguna manera, uno llega a entender que todo es transitorio. Creer que la buena suerte es eterna es, por decir lo menos, ser estúpido. Apoyarse en una relación casi fraudulenta con los jefes de turno es una soberana muestra de torpeza. Echarse a descansar en unos laureles mal habidos es un suicidio.

Las personas que son capaces de aliarse con gente malévola, con el fin único de alcanzar una meta, tarde o temprano pagan su error. Una alianza basada en la maldad y en el odio, en el abuso y la mentira contra otros, tiende a voltearse en nuestra contra. Si alguien es capaz de perjudicar a otra persona por favorecerte a ti, ¿qué garantías tienes que mañana no será tu turno de ser el perjudicado? La cuestión es, básicamente, de escrúpulos. Si tu aliado no los tiene, no hay garantías. Y no, no es tan fácil como decir: “sólo lo hago esta vez”. En cuestiones como esta, no hay manera de escapar. El que no te lo cobra a la entrada, te lo cobra a la salida.

Eso sin tomar en cuenta que, cuando los negocios salen bien, el efecto es como el de las drogas, e intoxicado de poder, nunca acabarás el pacto maldito que tantas cosas agradables te ha dado.

Pactar con el diablo no es cosa de juego. Y no lo uso como metáfora: creo que cuando eres capaz de despojarte de tus valores, de tu ética, de tu mística de trabajo por conseguir una oficina con vista, estás vendiendo tu alma.

Yo trabajo por dinero, ciertamente, pero también porque amo lo que hago. Aunque me pagaran millones de dólares no haría nada que vaya en contra de mis valores, o en contra de alguna persona. Quizá eso me impida alcanzar altos cargos en algunas corporaciones, pero mantendrá intacta mi felicidad… o por lo menos, mi posibilidad de alcanzarla.

A un gran amigo se le enfermó su padre. Habiendo recibido una asignación de mercadeo, notificó que no la cumpliría, que iba a cuidar a su papá en sus últimas horas. Su jefa, al día siguiente del entierro del señor, dejó sobre la mesa un memorándum en el que amonestaba a mi amigo por “haber incumplido con su trabajo”. No sólo la ley lo amparaba en ese caso, sino también la moral, pero nada de eso estuvo presente en aquel espectáculo y mi amigo, con el ánimo por el piso, decidió firmar el memo y tragarse las ganas de llorar.

Esta jefa, imagino, habrá ganado puntos extras en la consolidación de su “imagen” de ejecutiva implacable… pero, ¿no llegará la hora en la que, hasta con intereses, tenga que pagar ese memo? No lo sé, no lo estoy deseando tampoco, pero lo puedo predecir. Si tu superior es capaz de utilizarte para humillar a otros, no esperes piedad en el futuro para ti misma. La buena estrella se acaba, y nunca está presente cuando el diablo cobra sus facturas…

2003-11-08T00:49:00.000-04:00

Decoración de interiores

Después de todos los problemas para encontrar a una señora de la limpieza, hemos dado con un tesoro: limpia todo muy bien, concienzudamente, llega a una buena hora, no se queja, es conversadora cuando se puede, no es abusadora ni ladrona, es simpática, economiza.

El defecto (algo que no podía faltar) es su extraña lógica para reubicar las cosas después de limpiarlas. Y es que, paso gran parte de mi tiempo tratando de encontrar mis zapatos, cubiertos, bolsas, maletines y demás objetos que, antes de su llegada, estaban en perfecto desorden (pero muy a la vista, siempre a la mano). Pero no quiero hablar de mis chequeras perdidas, no. Ni tampoco de las medicinas que siempre dejo sobre la tele para recordar tomarlas a tiempo y que, después del ciclón de limpieza, van a parar a una cesta en a cocina. Hoy quiero hablar de la decoración de interiores.

En el último mes, la sala de mi casa ha sufrido más cambios que el gabinete ministerial de un país del tercer mundo en un año. Dos butacas y dos sofás de tres puestos, más el puf naranja y la silla de ver tele danzan incesantemente el baile del desconcierto cada vez que la señora limpia.

Al principio, minutos después de despedir a María en la puerta, sólo me parece que la sala tiene otra cara, pero nunca me doy cuenta de los cambios.

Pero en la noche, cuando he apagado la última luz de la casa y me dirijo a la habitación en plena oscuridad, volando por instrumentos, recordando dónde están las cosas… ahí es cuando me llevo por delante el sofá, la silla, la butaca, me hago un moretón de cinco centímetros en la pierna (esas piernas pálidas que nunca toman sol) que siento crecer en segundos como si fuera un hijo, reboto en el puf (que tiene la gentileza de detener mi caída) y luego me arrastro por el piso (rogando que el perro no haya dejado un charquito) hasta reincorporarme. En ese momento de miedo, estiro las manos y palpo como un ciego mi mobiliario, reconociendo las formas por puro instinto, y trato de llegar a la puerta del cuarto. Es emocionante cruzar el umbral y, reconozco, que ha habido ocasiones en las que lo he hecho como el corredor que corta la cinta de la meta con su torso. ¡Una victoria total sobrevivir a las redecoraciones!

2003-11-04T21:52:00.000-04:00

Honda tristeza

Creo que mi primera tristeza poética fue a los 4 años. Definitivamente fue antes de los 5 porque recuerdo que mi papá todavía estaba vivo. Habíamos ido al parque de diversiones, una tarde fantástica de esas que sólo se pueden tener en un parque de diversiones teniendo 4 años.

Es curioso que, en vez de montaña rusa, el Ítalo Americano tenga un gusano. El gusano verde atraviesa la aterradora manzana y uno que se muere del susto en ese túnel (años después noté que era, simplemente, una estructura metálica, esférica, sin gracia ni pintura en el interior) y sale gritando con gusto al ver de nuevo el sol. Qué maravilla tener 4 años.

No lo recuerdo con exactitud, pero estoy segura de que me compraron algodón de azúcar, una de las pocas cosas en el mundo que puedo llamar FAVORITA, o sea, que no cabe duda que aquella tarde maravillosa debe haber tenido algodón de azúcar, sí señor.

Pero lo que más recuerdo es el globo metalizado lleno de helio. Esos globos eran un lujo por ser de los caros, y casi siempre había que conformarse con un globo normal, engarzado en un palito plástico. Pero, ¿para qué mentir? ¡También me encantaban esos!

La cosa es que me compraron mi globo con helio, y él estaba loco por irse volando al cielo, y yo lo mantenía engañado, soltando la cuerdita un poco, pero sin dejarlo escapar. En la casa, cerré ventanas y puertas y lo perseguí por todas partes, como si fuera un pajarito. ¡Qué felicidad!

Pero con la inocencia de mis 4 años, dejé que el destino me tendiera una trampa: la ventana de la sala estaba abierta, y el globo traicionero escapó del piso 8 hacia los cielos.

Esa imagen del globo alejándose en cámara lenta, ascendiendo hasta alturas imposibles para mi limitado entendimiento, esa imagen que se abría hacia el cielo azul, con esas nubes blancas, difusas y melancólicas, fue mi primera tristeza poética. No trato de adornar con palabras de gente grande ese recuerdo: traduzco el sentimiento que tan hondo quedó grabado en mí. Una de las imágenes más poderosas y de las desolaciones más grandes de mi vida, se abría ventana afuera, hace más o menos 23 años.

Las pocas veces que he visto un globo perdido, en pleno ascenso, he sentido unas profundas ganas de llorar.

2003-11-04T12:27:00.000-04:00

SE BUSCA

Cuando el Niño Jesús me trajo aquella bicicleta roja, me moría de la emoción. Me parece fantástico ese invento, unisex y poderoso, de la bicicleta.

Pero cuando le quitaron las rueditas laterales, la bicicleta cambió para mí: me producía inseguridad y angustia. No podía mantener el equilibrio sobre dos ruedas, y esa inestabilidad me producía pánico.

Mi familia, como buena familia, intentó enseñarme a montarla. Me llevaron a Los Próceres, ese paseo inmenso de Caracas en el que, años atrás, era una delicia pasear en familia. El sitio estaba lleno de turistas atemorizados al oír mis gritos.

Claro, es que en principio, mis hermanas aguantaban la bicicleta por detrás, brindando todo el equilibrio que necesitaba para recordar mis rueditas y sentirme segura. Cuando me descuidaba, me soltaban y me dejaban pedalear sola, sin que yo lo supiera. Pero cuando me volteaba y me veía sin apoyo, invariablemente me caía y me ponía a dar gritos de pánico:

- Me quieren mataaaaaaar…

Y mis hermanas respondían:

- Tranquila, del suelo no pasas.

Y yo:

- Claro que sí, me voy a moriiiiir….

Todo un drama.

Debido a ese episodio nunca aprendí a manejar bici. Ahora, cuando veo a los ciclistas caraqueños pasearse por las grandes avenidas los fines de semana, o a los patinadores manteniendo un equilibrio lleno de gracia, siento que me he perdido de algo.

Y culpo, en gran medida, a mi profesora de educación física. Ella me hizo temerle a los deportes, me hizo pensar que los juegos no eran divertidos, que todo era competencia a muerte y que mi torpeza sería castigada con malas calificaciones. Ella, la que me hacía sentir poca cosa en clase de gimnasia, cuando yo mostraba mi incapacidad para emular la difícil rutina gimnástica de una compañera que tenía 8 años de clases particulares y la elasticidad propia de la plastilina. Ella, la profesora de educación física que me quiso convencer que, por no aprender el saque del voleibol, mi vida sería gris. Afortunadamente se equivocó, pero desgraciadamente, el trauma me alejó de la alegría ciclística.

A los ciclistas los veo en las calles, sudando debajo del casco, fortaleciendo muslos y posaderas, recorriendo el mundo, impulsando ese bello invento con su propia fuerza… y en el fondo siento un dolorcito envidioso.

Por eso, hago del conocimiento público que ando cazando a mi profesora de educación física para reclamarle: “Se busca VIVA o MUERTA a Yazmín, una morenita con el cabello teñido de rubio, dientes volados y cara de perro”. Si alguien la ve antes que yo, patéela de mi parte.

2003-11-04T12:03:00.000-04:00

El perrito de los nuevos

Cada vez que el perro se emociona, se hace pipí. Si está alegre, triste o asustado, da igual: él se mea.

Parece que en estos días, cuando llega mi esposo, el perro ha dejado su marca en el pasillo. Lleva dos días haciendo eso, al parecer, y la señora conserje ha subido hoy con el único propósito de hacérmelo saber. Tiene razón y me mata de la vergüenza que alguien limpie los desastres de mi perro siendo mi responsabilidad, pero la verdad sea dicha: la conserje de mi edificio se cree más que todo el mundo.

Jamás ha sido capaz de preguntar algo con humildad, o de comunicar algo con sencillez, y menos de pedir algo como si no se tratara de una advertencia.

Me hizo sentir como si yo fuera una cerda que suelta a su perro por todo el edificio con el propósito de llenar de porquería los pasillos.

Pero eso lo hace –y es lo más triste– porque todavía nos ve como los nuevos. No somos los últimos en haberse mudado (la familia de arriba lleva menos tiempo que nosotros), pero la media de años de residencia en este edificio es de 20 años. Algunos tienen aproximadamente 35 años viviendo aquí y es obvio que son “los jefes”, algo así como El Padrino… lamentablemente se están muriendo (cosa lógica porque tienen como 80 años).

Esos viejos residentes tienen patente de corso para criticar, romper, dejar puertas abiertas y robarse las plantas, pero nosotros no podemos dejar que nuestra gata se asome por la ventana sin que alguien nos señale.

El vecino del PB-B tiene un perrote, creo que gran danés. Como está tan cerca del jardín del edificio, el dueño lo saca a hacer sus necesidades en él, pero no recoge los desechos. Yo me he dado cuenta porque, para preservar la salud de mi mascota, me he visto obligada a recoger los excrementos ajenos, evitando así que mi perro los huela y se enferme. Pues bien, a ese señor nadie le pide recoger excrementos porque él nació aquí y, al morir sus padres, heredó el apartamento y en él formó una familia, con todo y perro con diarrea. Pero no, es el pipí de mi perro el causante de alarma.

Yo, sinceramente, asumo mi responsabilidad, y hasta he considerado ponerle un pañal a mi perro… pero como el vecino del PB siga dejando a su mascota hacer desastres en el jardín, recojo los excrementos en una bolsa de papel, se la pongo en la entrada del apartamento, toco el timbre y me voy, como en las películas gringas. Total, si otro lo hace, igual mandarán a la conserje altiva a culparnos a nosotros, los nuevos.

2003-10-29T19:19:00.000-04:00

Mis amigos

Mis amigos son grandes amores. Los llevo en el alma a pesar de la distancia. Mis amigos me dan fuerza. Mis amigos me hacen vivir cosas que nunca hubiera imaginado. Son mis cómplices y confidentes.

Escribo esto no para recordármelo ni para hacer un manifiesto público, y mucho menos para justificarme por no visitarlos tanto como debería. Lo hago, si acaso, para hacerles un homenaje.

No sé si todos los que me leen son mis amigos. Supongo que habrá enemigos y desconocidos espiando este rinconcito en la web, la Internet es grande y abierta.

Cuando a un amigo le duele algo, a mí me duele también. Y quizá no se entienda claramente esta idea pero, aun cuando no puedo heredar o contagiarme de su enfermedad de cuerpo o alma, me duele no poder hacer nada por un amigo que sufre.

No sé si yo sea una buena amiga, pero Dios sabe que trato de serlo. Por eso no entiendo a quienes traicionan una amistad, o a quienes se aprovechan de un amigo. Es algo que no se me da.

Las cosas cambian. Lamentablemente estos cambios también afectan las amistades. Uno quisiera pensar que no, pero pasa. Pero por dentro, en el corazón, las cosas que han quedado tatuadas (con amor o con dolor) permanecen inalterables.

Desde allí, pues, les envío a todos mis amigos un gran abrazo. Y a ustedes, lectores, los invito a dedicarles un minuto a sus amigos.

2003-10-29T06:59:00.000-04:00

Por qué no me gusta la auto-ayuda

No condeno a nadie por leer auto-ayuda, pero me molesta la evangelización constante de los que están entregados al New Age.

No me gusta la auto-ayuda. Empezando porque el nombre del género me sugiere que yo me voy a ayudar solita, que los facilitadores y escritores de libros sólo están allí por gusto, pero que no harán nada por mí. Entonces, ¿por qué pagarles?

Sí, porque ellos hablan de devolver al universo las gracias concedidas, de retornar a la comunidad, de compartir las herramientas para que todos podamos conectarnos con la energía superior… pero al final te cobran buen dinero por decirte que no pueden hacer nada por ti.

Y sí, algunos terapeutas hacen lo mismo, pero al menos tienen la decencia de personalizar el tratamiento… no generalizan y venden los mismos rituales para todo el mundo.

No me gusta tampoco que me achaquen la culpa de todo. Reconozco que es una responsabilidad personalísima aceptar lo que nos toca vivir, o tomar la decisión de asumir los obstáculos como retos y no como problemas…pero eso no significa que YO tenga la culpa de las tormentas tropicales, ni de la falta de empleo, ni del mal humor de mi mamá. No es mi culpa que racionen el agua, o que tenga que buscar varios trabajos para sobrevivir, o que no me gane la lotería. El azar no está en mis manos.

Mi abuelo (el padre de mi padre) era el hombre más sano del planeta. Se ejercitaba a menudo, comía la cantidad adecuada de fibra, se hacía chequeos médicos dos veces al año, no fumaba, no bebía. Un día vino a la ciudad para acompañar a su hija (no la llamo tía porque a esa parte de la familia nunca la conocí, yo también tengo mi pequeña novela familiar), pues le iban a practicar una biopsia. Aprovechó entonces para hacerse su chequeo en la capital, y cumplir con sus mandamientos de salud. Un mes más tarde lo velamos en la funeraria Vallés, después que el cáncer de páncreas que nació y se esparció en un mes, le quitó la vida. El pobre ni se enteró, nadie le quiso contar pues no había solución alguna.

¿Fue su culpa? ¿Alguien me puede decir por qué tendría yo que pensar que mi abuelo decidió morir?

La cosa es, sin más rodeos, que creo necesario poner las culpas en su lugar. Asumir responsabilidades que no son de uno es tan malo como eludir las que sí lo son.

No me niego a leer libros de auto-ayuda, a pesar de que no los compro, pues a veces me resultan entretenidos o simpáticos. No los compro, eso sí, porque sus ideas suelen pasar de moda y eso hace que, a la vuelta de unos años, pierdan su valor. Prefiero invertir en historietas o literatura.

De la auto-ayuda lo que no me gusta es lo que no me gusta de otros géneros en la vida: los fanáticos y las modas. No condeno a quien prefiere gastar su dinero en esos libros o en velas y esencias para rituales, cada quien tiene el derecho a gastar su dinero en lo que quiera. Lo que defiendo es mi derecho a no transitar los mismos caminos, ni a leer los mismos libros, ni a sentirme culpable de todo. Simple, ¿no?

2003-10-28T16:35:00.000-04:00

La noche del miedo

Anoche fuimos al cine. Me emocionaba la idea de ver en la pantalla la historia que leí hace años, en aquellas páginas nuevecitas y limpias, de mi libro recién comprado. Reconozco que no sabía quién era el tal Manuel Rivas cuando compré “El lápiz del carpintero”, así que me dejé llevar por el hecho de que el libro incluía un hermoso lápiz rojo de carpintero, el mismo de la portada, y ahora, el mismo de la película.

A pesar de que Luis y yo tenemos nuestras reservas frente al Centro Comercial al que fuimos, asistimos a él porque era la única sala cercana que proyectaba ese film del Festival de Cine Español. Pasamos una noche increíble.

Al llegar a casa, todo cambió. Siempre que salimos, entendiendo que nuestro perro es el ser más nervioso del mundo (siempre le ha tenido miedo a la oscuridad y a estar solo), lo dejamos encerrado en la cocina, junto a su camita, juguetes, agua y comida. En verdad no se trata de un encierro-castigo, sino, más bien, de limitar el espacio de su soledad. De eso y de evitar que se coma todas las cosas de madera y papel que encuentre en el resto de la casa.

Pero parece que la puerta de la cocina quedó mal cerrada y, tanto él como la gata, se apoderaron de la casa. Lamentablemente, el perro se comió un par de esas plaquitas anti-zancudos que habíamos comprado para usar en esta época de lluvias y mosquitos. Mi susto fue tan grande sabiendo que esos productos suelen ser tóxicos, que sólo pude buscar el empaque y leer las recomendaciones en caso de envenenamiento: tratamiento sintomático. ¿Qué cuernos es eso? Nunca lo he sabido, así que mi crisis de nervios empeoró y sólo me dediqué a preguntarle a Kotaru: ¿estás bien? ¿ah? ¿estás bien? Ahora que lo pienso, hubiese sido peor si hubiese contestado.

No tuve ánimo ni para ponerme brava. Pasé la noche en vela, pegada a la computadora o haciendo tonterías, para no darme cuenta de que en el fondo me moría de miedo al pensar que, si me dormía, el perro iba a enfermarse y al despertar lo encontraría muerto.

Mi esposo me cuenta que esta mañana el perrito estaba más avispado que nunca, o sea, sólo fue un susto. Momentos como este hacen que la maternidad me aterre.

2003-10-27T18:38:00.000-04:00

Lloviendo sobre mojado

Ya comenté una vez que me parece importante que los padres piensen ben en el nombre que le pondrán a sus hijos, después de todo, ese poder denominador sellará la vida y personalidad del nuevo ser, además de que el nombre usualmente es algo que se lleva de por vida (no me hagan chistes acerca del programa de Protección al Testigo, que ya lo pensé).

Últimamente he visto en la calle muuuchos niñitos. Nuevas familias con infantes de todas clases y colores llenan los centros comerciales de la ciudad. De alguna manera, el presidente tiene responsabilidad. Y no hablo de los niños de la calle. Me refiero al hecho de que con sus largas cadenas televisivas ha empujado a muchas parejas a apagar la televisión (uno de los mejores anticonceptivos del mundo)... y aquí tenemos el resultado.

Lo cierto es que, como buena tía, tengo un imán para los niños. Me gustan y les gusto, eso no es un secreto. Me hablan, sonríen y juegan conmigo como si yo fuera una niñita también.

En estos días, un niño de 18 meses empezó a coquetearme. No hablo de sonrisas solamente: si hubiese sido mayor de edad seguramente me invitaba a salir. Sus ojos eran hermosos, su sonrisa luminosa, y su carácter, definitivamente, muy fuerte y bien formado para tan corta edad. Hasta puso mala cara al ver que ese inmenso hombre me abrazaba (no se esperaba que yo estuviera casada).

Qué sorpresa cuando oí a los padres llamarlo por su nombre: Zeus, mi amor, despídete de la muchacha.

Un caso de la vida real. Y no puede ser. Me niego a pensar que alguien use ese nombre en un ser vivo que no sea un perro.

2003-10-25T22:48:00.000-04:00

Dharmita

Resulta curioso (además de lindo) que la gente me llame Dharmita. Siempre he sido de esas chicas independientes de las cuales la gente supone que no necesitan aprobación o muestras de afecto, totalmente sustraída de la ternura habitual de una chica Sanrio y, sobre todo, una de esas mujeres graaandes que no aguantarían verse disminuidas por un apodo.

Tener un nombre corto tampoco ayuda. Cuando tienes un nombre de varias sílabas es mucho más fácil cortarlo o derivar un apodo gracioso, pero cuando tu nombre tiene 2 sílabas es más fácil usarlo directamente, sin tachas ni enmendaduras.

Lejos de hacerme chiquita, Dharmita me hace grande. Me da la oportunidad de ser una persona multidimensional, fuerte pero vulnerable al mismo tiempo, con el toque de ternura justo para no sentirme una muralla emocional.

Casarme ha sido una de las mejores decisiones que he tomado en mi vida. Gracias al matrimonio, ahora soy una persona mucho más armónica, mucho más feliz pero, sobre todo, mucho más dispuesta a enmendar mis fallas.

Hay gente que me pregunta que si siento que conozco 100% a mi marido, y no sé qué contestarles, porque conozco mucho de él, pero no todo… de la misma manera que me conozco bastante, pero no por completo.

Siento que parte fundamental de la vida es el descubrimiento (de uno o de otros), pero nada haríamos con él si no estuviéramos abiertos a crecer, a no repetir errores, a anticiparnos.

Veo a personas que cometen errores y no las culpo. Pero cuando las veo reincidir, repitiendo los escenarios y las conductas que los llevaron al error, simplemente me aterro.

Los buenos momentos de la vida está para disfrutarlos, y los malos para aprender. Quien repite los errores, no ha aprendido la lección. Cero uno.

Por eso dejé de hacerme la grande. Ya aprendí a ser Dharmita.

2003-10-25T03:37:00.000-04:00

El cumpleaños

El de este año ha sido uno de los mejores cumpleaños de mi vida. No lo digo porque hice cosas extraordinarias, ni por los regalos (que fueron preciosos), sino por mi estado de ánimo.

Las cosas fluyeron, a pesar de los típicos bemoles del día a día, de la risa a la tranquilidad. Desperté muerta de la risa por un sueño loco que tuve y que me hizo reír incluso antes de despertar.

Reunirse con los amigos para comer y luego encontrar un lugar apacible para conversar, para mí hace que un día valga la pena.

Acercarme a la computadora y encontrar tantas muestras de cariño en el blog, me ha hecho muy feliz. Me gusta la comunidad a la que pertenezco y sus muestras de cariño me llenan de alegría. Hasta tarjetas me hicieron llegar, muchach@s, un gesto que me dejó sin palabras.

Además, ahora tengo un reloj de gente grande, bonito como pocos.

Lo más lindo ha sido llegar a casa sin preocupaciones en la cabeza, sin sobresaltos, sin dolores en el corazón (comunes en mis cumpleaños), y sentir que he regresado a mi hogar donde, con pantuflas y pijama, puedo volver a dormir sonriente, satisfecha, enamorada.

Este ha sido, como dije, uno de los mejores cumpleaños de toda mi vida. Inauguro, entonces, una nueva etapa, donde todos han de ser como este.

2003-10-24T00:26:00.000-04:00

Me encanta ir a los mercados libres. Cuando dejo la flojera a un lado y me entra la fiebre nuevamente, podrán verme entre tarantines con todo tipo de mercancía, buscando una rebaja razonable para especias y prendas de vestir.

Pero lo que me gusta no es lo barato, ni tampoco la frescura de los alimentos (que siempre me sorprende), sino la sencillez. Lástima que el país está tan violento y convulsionado, pero cuando tenía la oportunidad de ir a los mercados me llenaba de alegría ver a la gente hablando de tú a tú, la humildad con la cual se le puede decir al vendedor: eso está muy caro, no me alcanza la plata, ¿en cuánto me lo dejas?

Cuando era más chica, eso me crispaba los nervios. Odiaba que mi madre pidiera un descuento y se hiciera la víctima frente a los vendedores… pero hoy entiendo que es parte del juego, y en ocasiones muy especiales, lo practico (normalmente me da vergüenza).

Hoy mismo lo hice. El supermercado donde compro da un descuento especial el día anterior a tu cumpleaños y, además, por una cantidad determinada de compras, te otorgan puntos, para canjearlos por premios. Yo preferí no cambiarlos por las feas carteras que regalan, sino por más descuento. Total, que gasté menos de lo que he gastado en 1 año, comprando de todo.

Pues sí, una de las cuestiones de la edad es que uno va perdiendo la vergüenza…

2003-10-24T00:21:00.000-04:00

A veces siento que sé menos que mucha gente. Mis amigos hablan de conocimiento básico adquirido en la escuela primaria, y yo no tengo idea de lo que hablan. Geografía, castellano y algunas otras asignaturas guardan secretos insondables para mí.

Oír que existe un país llamado Suazilandia es casi un chiste. Sólo lo he oído en la elección de la Miss Universo, y pienso que es una táctica que usa el concurso, un país inventado para usar más candidatas.

Pero no, resulta que existe. La revista que manda el resort que tiene mi familia, reseña a Suazilandia como destino turístico. Claro, no hay 300 conjuntos turísticos en ese país, pero ellos ofrecen alojamiento, al menos, en una unidad hotelera.

Si pudiera, yo viajaría para allá. Tendría que estar allí para creer que es real. Supongo que nadie sabe si este ex-protectorado británico es una leyenda geográfica o no. Imagino también que en Inmigración USA ,tener entrada y salida suazi estampada en el pasaporte, despertaría suspicacias. Revisarían minuciosamente, como ahora hacen con todo, el sello del país, para constatar que es real y que no dice Looney Tunes. Yo lo haría (sigo pensando que es chiste).

Si viajara a Suazilandia, escribiría un libro como “Yo visité Ganímides” pero con el sugerente título de “Yo visité Suazilandia”. Sería un éxito.

Dicen que ese país tiene un área de aproximadamente 17.360 km2 donde reside un poco más de un millón de habitantes. No tengo idea de si eso es mucho o poco, si viven apretados o no. Mis conocimientos geográficos son deficientes.

En segundo grado, la maestra nos hacía copiar la tarea al comenzar el día. Su filosofía era extraña: temía que sonara el timbre de recreo o salida, y saliéramos del salón sin copiar la asignación, excusa que usaríamos al día siguiente para no presentar el trabajo. De manera que, ante la posibilidad de que se acabara el tiempo, prefería que se sacrificara la explicación.

Uno de esos días de ese segundo grado, copiaba yo la tarea en la mañana, cuando pensé que podría ahorrar tiempo respondiéndola al tiempo que la copiaba. Me parecía sencilla, pues apenas preguntaban cuestiones similares a estas: “el sol sale por…..” “Y se oculta por….”

Mis respuestas eran claras: el sol sale por … la mañana, y se oculta por… la noche. Ese día enseñaron los puntos cardinales, pero como yo ya había respondido la tarea, no presté atención. No pregunten. Nunca sé dónde estoy parada, ni qué haría si me perdiera en el desierto.

2003-10-22T16:48:00.000-04:00

Distraída

Me impresiona la capacidad que tienen los hombres para concentrarse. Dicen que los hombres se concentran mucho en una sola cosa, mientras que las mujeres nos concentramos un poco menos pero en más asuntos al mismo tiempo. Eso explicaría cómo una madre puede estar pendiente de sus hijos grandes mientras le da de mamar al recién nacido y habla por teléfono con su suegra.

Pero esa experiencia femenina la conozco muy bien porque me es connatural. Lo que no pueda imaginarme es cómo, con los ojos fijos en algo, un hombre puede seguir siendo funcional y estar integrado a su entorno.

Hace unos días, a pocas cuadras de mi casa, decidí subir a un autobús para regresar a mi humilde morada, dada la amenaza de lluvia que oscurecía el cielo. Al abordar la unidad, vi a una chica impresionantemente bella. Bueno, era de esas mujeres que sé que no son bellas, pero que a mí me parecen interesantes, ideales, lindas… de esas que yo quisiera ser.

El caso es que venia embelesada viéndole los brazos (tengo un complejo con los míos), pensando que su color de cabello era lindo (un tinte que jamás usaría yo para no lucir amarilla), y sus blancas manos sin arrugas, cuando la chica pidió bajarse cerca de la farmacia. Me quedé pensando en ella, imaginando cómo sería ser así, cuando me di cuenta ¡había pasado mi parada!

Tuve que caminar como tres cuadras, subiendo la avenida a toda carrera para ganarle a la lluvia, y preguntándome ¿cómo hacen los hombres para admirar chicas en la calle y no chocar, pasarse la parada o pegarse con un poste?

Gracias a Dios, no temo por mi orientación sexual, pero sí por mi integridad física en momentos de distracción.

2003-10-22T14:43:00.000-04:00

Aclarando

Dicen que el flojo trabaja doble. No creo que sea cierto. Mi flojera me ha hecho trabajar 3 y 4 veces más de lo que debería.

Tal es el caso de mis blogs favoritos. Como sabrán, tengo linkeados a unos cuantos, y por lo largo de la lista, pareciera que son todos los que están... pero no, no están todos los que son.

Hay mucha gente a la que visito a cada rato, pero que no he linkeado por flojera. Soy así. Lo divertido es que este inconveniente me hace entrar en un blog que sí tenga linkeados a aquellos que quiero visitar para poder encontrarlos. Es un tour largo y tortuoso en muchos casos.

Así pues, entiendan muchach@s que la ausencia de muchos en mi blogroll es producto de la flojera y no de un estricto proceso de selección. Prometo ponerme las pilas y hacer un update (un día de estos).

2003-10-21T14:27:00.000-04:00

Profe, una pregunta…

Este post es totalmente interrogativo. No pretendo plantear un caso cerrado, sólo pregunto a ver si saben.

Ante la beatificación de la Madre Teresa de Calcuta, me puse a pensar, con una sonrisa en el rostro, en lo bien que se sentirá Juan Pablo II en llevar por el camino de la canonización a una mujer que fue su amiga en vida. ¡Qué orgullo decir: yo conocí a esa persona, y era una santa! ¡Y con qué amor se podrá, entonces, dar luz verde al proceso!

Pasan los días y, como es lógico, aparece más y más información relacionada a este tema. Siempre he pensado que la misión de la Madre Teresa fue una de las más hermosas que han podido emprenderse en un siglo tan egoísta como el XX: amar al pobre, aceptar al marginado, vivir para servir, tener caridad.

Pero resulta que he leído que, en el caso de sor Teresa, existen vicios en el proceso. A pesar de que su muerte ocurrió en 1997 y que deben pasar más de 5 años para iniciar el proceso de beatificación, el de ella empezó antes de la fecha. Parece que se adelantó por cuestión de meses, pero de todas formas era una condición.

Otro de los requisitos era presentar un caso certificado de milagro, por lo menos uno, pero preferiblemente más. En este caso, sólo se ha documentado el caso de una mujer que, con un tumor, rezó a la Madre Teresa, y se vio curada. El problema es que los médicos que documentaron el caso no encuentran nada milagroso en dicha curación: sanó por efecto del tratamiento de rutina aplicado a esos casos. Aun así, este “milagro” fue el que abrió el expediente y permitió llevar a Teresa de Calcuta a la posición de beata.

También aparecieron férreos detractores de su beatificación, gritando a los cuatro vientos, que no sólo es poco confiable este expediente, sino que también se le reconocen nexos con sistemas dictatoriales a la hoy beata de Calcuta. Denuncian un doble discurso que, en la práctica, nada tiene que ver con la caridad. Incluso dudan de los méritos de la Madre Teresa para la obtención de aquel Nobel de la Paz.

De la veracidad de estas cosas, poco es lo que sé. Lo que conozco es la misión de las Hermanas de la Caridad, enternecedora y humilde. Eso es suficiente para convertirla en santa, pero resulta curioso que no se observen los trámites necesarios para proclamarlo.

Fue cuando leí otra información (con corte de opinión, más bien) que denunciaba que el pontificado de Juan Pablo II era uno de los más retrógradas de la historia contemporánea. Hablaba el columnista de la dura oposición al divorcio, el apego al celibato sacerdotal, las trabas ante la igualdad de la mujer, el control de la natalidad, secularización y democratización eclesiástica.

- Pero si el Papa ha escrito libros, es poeta, ha viajado por todo el mundo, se ha acercado a otras religiones, etc.- me dije.

Sí, pero también abrió el proceso de beatificación del Papa Pío XII, el Papa Pacelli, aquel que pecó por omisión ante el horror del holocausto.

Es innegable el carisma de Wojtyla, pero ahora que pienso en tantos tumbos que ha dado la Iglesia bajo su mando, se me alborotan las dudas. Además de viajero y amigo, ¿ha sido un buen Papa? Y vuelve la duda a mi cabeza, ¿por qué ha dado tantos nuevos santos a la Iglesia? ¿Porque realmente eran buenos, o para devolver la esperanza a los cristianos de que la bondad existe?

No sé si hablo de cosas divinas o sólo de esas cosas políticas, mundanas y propias de los hombres. No sé si el Papa Amigo ha sido, más bien, un hábil político que, no sólo ha puesto en el colegio cardenalicio a aquellos que siguen a pie juntillas su manera estricta de controlar a la Iglesia Católica. No sé si tras esa sonrisa, Juan Pablo II nos llevó al pasado. No sé si tomó para sí y para los suyos, las beatificaciones y canonizaciones como premios y muestras de simpatía. No sé si las informaciones que han aparecido son parte de una guerra sucia. No sé. ¿Alguien sabe?

2003-10-20T21:52:00.000-04:00

La pandilla de los reprimidos sexuales

Me encantan que cada quien pueda tener su opinión sobre un asunto y que, a pesar de no llegar a coincidir nunca, la discusión se desarrolle en términos de tolerancia.

Es que la tolerancia nos permite multiplicar las perspectivas.

Si yo me enfrascara en que las cosas son como yo las veo y no aceptara ninguna opinión distinta, me estaría perdiendo de posibilidades infinitas de aproximación a una misma cosa, me estaría perdiendo la posibilidad de acercarme a la verdad, me estaría perdiendo la posibilidad de salir del error (en caso de estar en él).

La masturbación femenina fue el tema planteado por su Saturno, en su aparición especial en Venethinker’s Pensamientos.

Cada quien dio su opinión, hizo el comentario de rigor… todo bien. Pero el visitante N° 13 al área de comentarios, ante la nutrida discusión, acusó a los participantes de la tertulia virtual de “reprimidos sexuales”, basándose en que el pensamiento no tiene nada que ver con el sexo, y concluyendo algo así como “el que mucho piensa, poco folla”.

No sé los demás, pero yo pienso todo. Y esto no quiere decir que lo premedite todo, pero definitivamente me gusta usar mi cerebro.

A ver, muchachos, ¿en qué momento me perdí? ¿En qué parte de la evolución el hombre perdió la capacidad de pensar mientras hace? ¿Desde cuándo no se puede caminar y masticar chicle al mismo tiempo?

¡Se ve cada cosa en la web!

2003-10-20T14:42:00.000-04:00

Guerra de bitácoras

He seguido el tema de la guerra de bitácoras en distintos blogs que merecen todo mi respeto, y a pesar de hacerme una idea clara de la situación, no he comentado nunca el asunto… hasta ahora.

No he comentado, en parte, porque me parece que todo lo que debía ser dicho ya se dijo. Es un asunto simple: en el mundo existe la competencia.

Cuando creamos algo y lo mostramos al mundo, nos exponemos al juicio de otros. Podemos recibir muestras de desaprobación, aplausos, indiferencia. Hay que estar preparado para todo: alguien puede imitarte y terminar haciendo una burda copia de tu trabajo, con mayor o menor éxito. Pero también puede pasar que alguien tome tu creación y la reinvente, con mayor o menor éxito también. ¿Cuál es el miedo? Si lo que ofreces es mejor, definitivamente no perderás tu sitial de honor.

Ese es el primer escenario, existen otras posibilidades. Por ejemplo, ¿por qué pensar que el mundo gira en torno a nosotros? ¿Acaso no es posible que alguien, en algún lugar del mundo, esté planeando lo mismo que tú? ¿Quién garantiza que eres el “dueño” de una idea? ¿Nunca te ha pasado que alguien se te adelanta y hace algo que ya tenías en mente?

Repito: no hay que temer por eso, siempre y cuando podamos ofrecer algo bueno, que despierte simpatías y preferencias.

Coincido con Taufpate en el hecho de que así nace la competencia y crece el mercado. Competidores luchan por ofrecer más y mejores servicios para atraer a la gente, independientemente de que sean o no los pioneros.

Por ejemplo: los que llevamos estos blogs, ¿copiamos a la primera persona que decidió llevar una bitácora? ¿Quién fue el primero? ¿Cómo se comprueba? Y si lo copiamos, ¿cuál es el problema? ¿Deberían nuestros lectores “abandonarnos”, por no ser los primeros en hacer un blog?

Yo leo blogs veteranos, pero también frecuento nuevos espacios que son capaces de cautivarme. Ellos se lo han ganado por derecho propio.

No niego que cuando alguien crea algo (lo que sea), merece el crédito por su creación, sea buena o mala. Nadie (al menos eso creo) le resta méritos a E-Arcos por Bitácoras.net. Lo que se discute, creo yo, es esa resistencia a la competencia.

Lo que me ha llevado a comentar esto es la cola envenenada de esta culebra: la gente comenta el tema y casi llega a los puños. Me entristece. Así como los productos deben admitir la competencia, las opiniones deben admitir la disidencia, siempre que en ambas ecuaciones se trabaje con ética y respeto. ¿Se acaba el mundo porque alguien no piense como nosotros? No. ¿debemos castigar a quien no sienta lo mismo que uno? No. ¿Es lógico “atacar” a otros por tener argumentos distintos? No.

Mi estrategia: si coincido con alguien, buenísimo. Si no coincido con alguien, trato de aprender de los puntos opuestos y pulir los comunes. Si alguien me lleva la contraria sin tener argumentos: dependiendo del ánimo, puedo escoger explicarle mi argumentación, o bien puedo hacerme la loca y no perder el tiempo. Si alguien copia mi creación se lo hago saber, respetuosamente, esperando rectificación. Si esto no existe, sigo adelante, concentrada en lo mío. Si alguien “emula” mi creación, me siento halagada porque eso demuestra que lo hice bien. En todo caso, siempre que exista respeto, la diversidad de opiniones y creaciones me hacen crecer, no me disminuyen. ¡Bienvenidas sean!

2003-10-17T21:46:00.000-04:00

Tengo una amiga que se va a casar y está preocupadísima, pues debe practicar para cuando se cambie el nombre. Yo no entiendo mucho de esas cosas, cuando me casé no me cambió el color de piel, ni la voz, ni la producción de serotonina.. me cambió un poco la vida, eso sí, pero ese tipo de cambio es más profundo.

Nunca he usado el apellido de casada. No es algo que me quite el sueño, pero hoy, al contarle a mi esposo lo del cambio de nombre, le pregunté si yo debía hacerlo también. Y me dijo:

- Claro que sí, ahora puedes llamarte María, si quieres.

2003-10-17T11:16:00.000-04:00

Normal/Diferente

Hay una creciente preocupación por ser “diferente”, que ha llevado a que “los diferentes” sean iguales entre sí. Querer salir de la norma se convirtió en norma.

Este asunto es como el de las vanguardias: nacen para rechazar o rebelarse en contra del convencionalismo, y terminan imponiéndose como un nuevo estándar convencional. Mi profesor de arte llamaba a los movimientos vanguardistas “neoconvencionalista”.

Propongo, entonces, volver a lo normal. Por un día hagamos cosas “normales”, iguales a todo, sin querer cambiar el mundo ni llamar la atención.

Pruébenlo, es divertido. Un día de comer carne con arroz y ensalada, solamente. Un día de ocio viendo tele. Un juego de mesa. Un día sin motivos góticos. Un día sin buscar sites en flash, sin trepidantes animaciones o música de moda.

Con tanta gente diferente, ser normal será todo un éxito. Un éxito por derecho propio, además, sin esforzarse por parecer lo que no se es.

Y no voy a caer en la trampa de pensar que desear resaltar siendo normal es igual de malo que desear resaltar siendo diferente. Sólo propongo no preocuparse. Eso es todo.

2003-10-17T10:08:00.000-04:00

Alguien me decía un día (al hablar de un conocido común) que "era un tipo genial , pero no era divertido. El hecho de que no divierta, le quita la mitad de la genialiadad".

El entrecomillado es un capricho mío, porque obviamente no es textual esta cita, entre otras cosas porque me gusta usar palabras más parecidas a mí, pero usar las comillas me hace sentir que cito con más respeto, con más exactitud y con más elegancia.

El caso es que, he llegado a preguntarme qué tan importante es esa capacidad de divertir y emocionar, para atraer simpatía y respeto hacia uno.

¿Y qué si no soy una fiesta hecha persona? ¿Y qué si tengo opiniones serias? ¿Qué pasaría si fuera insulsa pero inteligente? ¿Pasaría desapercibida frente a gente bruta pero excitante?

Pues sí, no me llamo a engaños. Todo es show business, todo es entretenimiento. Si no emociona, no mueve a la venta (aunque sea de ideas). Y me da rabia, porque si la gente quiere entretenerse debería ir al cine o contratar a un payaso.

En momentos como este, me siento vieja. Yo soy de la vieja escuela, esa que enseña a medir con otra escala.

Mi único consuelo es que, desde muy niña, he sido teatrera. Gestos, morisquetas y juegos de palabras que a muchos les causan risa. Pero para llegar a eso, tengo que vencer la timidez. O sea, quedamos en las mismas: si una persona es sumamente divertida pero nunca lo demuestra, ¿es realmente divertida? ¿es acaso el árbol que cayó en medio del bosque? ¿es una auto-divertida? ¿es una divertida endógena? ¿qué pasa si no vence la timidez? ¿se dedicará a auto-divertirse?

2003-10-16T11:18:00.000-04:00

Hay días en los que quiero morirme, y hay días en los que quiero ser inmortal. Todavía no sé qué es peor...

2003-10-16T11:16:00.000-04:00

Esos reales no son tuyos

(cuarto, y último de la serie)

Pocas veces he tenido contacto con el administrador de la empresa en la cual trabajo, pero cuando me toca el sueldo o los presupuestos, definitivamente me entero que está allí.

Entiendo que no debe ser fácil manejar las finanzas de una empresa, pero si hay algo que considero fundamental es respetar el dinero destinado a cancelar los sueldos. La nómina no se toca.

Trabajé en un sitio donde debía pasar factura todos los meses para poder cobrar mi sueldo, y a diferencia de los empleados, nosotros los contratados no cobrábamos cada quince días, sino cada mes.

Varias fueran las ocasiones en las cuales el administrador botó mi factura y me dejó sin sueldo… hasta el mes siguiente. Para el administrador era tan fácil como decir: se perdió la factura, vuélvela a pasar para que podamos pagarte los dos meses juntos… ¡¡¡mientras pasas hambre 60 días!!!

Y sí, conozco por boca de mis amigos administradores lo duro que resulta tocar el dinero del jefe, pues siempre hay que demostrar que uno no se está robando nada. Pero es malísimo cuando, por congraciarse con el jefe, el administrador se niega a autorizar pagos, retrasando tus labores.

Es una posición difícil, pues a pesar de ser empleados, los administradores deben asumir muy a menudo la posición del jefe, salvaguardando su patrimonio por deber profesional.

Creo que con esto termino mi revisión profesional. Y no es porque no conozca otros casos, pero todos los demás casos, quizá por serme ajenos, demuestra que no hay nada nuevo bajo el sol. Gente buena y mala, honesta y corrupta, sencilla o creída. O sea, nada nuevo bajo el sol.

A veces me pregunto, ¿por qué las cosas no serán como se las enseñan a uno en la universidad? A “esto” era a lo que se referían cuando hablaban del mundo real, ¿no?

2003-10-16T11:12:00.000-04:00

El chivo que más mea

(tercero de la serie)

Mi capítulo preferido: los jefes.

Hay millones de tipos, pero los más comunes (y los más desesperantes) son los jefes mediocres y malintencionados.

En mi primer empleo tuve un jefe fantástico, que se convirtió en mi tutor y que, hasta el sol de hoy, le agradezco haberme hecho amar mi trabajo.

Pero he tenido otros jefes. Uno de ellos fue una mujer que había llegado al cargo por un golpe de suerte, no por su capacidad. Apenas cambió de escritorio, se volvió mala, olvidando que días antes ella misma había sido igual al resto.

Su única función era ser el brazo ejecutor del jefe mayor, quien quería mantener el control de los empleados sembrando el miedo. Ella era la encargada de hacerlo, poniendo fechas de entrega imposibles de cumplir, entorpeciendo el trabajo de todos los que no estaban apadrinados, generando intrigas entre compañeros y, sobre todo, vigilando. Si llegabas 5 minutos tarde, o si estabas en camino a tu escritorio en horario de trabajo, sonaba tu celular con la consabida pregunta: ¿dónde estás? También supimos de grabación de llamadas telefónicas, espionaje generalizado, burocracia, trabajo en feriados y fines de semana y, por supuesto, amenazas.

Lo que lamento es que se vendiera tan rápido. Imagino que sería una táctica de supervivencia y ascenso, pero es triste que se traicionen los valores por un cargo. Era muy lamentable, además, que ella no fuera buena en su cargo real. Como verdugo era fantástica, pero cumpliendo las funciones que figuraban en su contrato era muy mala…

Otro jefe (paralelo a la citada arriba) es un caso doloroso. Un jefe bueno, amable y entregado a entrenar a su equipo, se convirtió en cómplice de los malos jefes al pecar por omisión. Él vio cómo nos acosaban y no hizo nada. Eso no se perdona, sobre todo porque, después de establecer una relación personal con uno, terminó dando la puñalada por la espalda.

Otro caso digno de ser citado no llegó a ser mi jefe, pero sí lo fue de gente cercana. El hombre no era bueno en ventas ni atención al cliente, pero por su abultado ego, asumía esas funciones en detrimento de su propia empresa. Le fascinaba mostrar que tenía el control, que sólo él mandaba, aun cuando esto significara pisotear el talento de sus empleados para imponer su criterio.

Yo aspiré a un puesto dentro de esa empresa, pero la entrevista me espantó. El hombrecillo en cuestión se dedicó a darme, como argumento único ante todo cuestionamiento, que él tenía una larga trayectoria en el medio, que tenía una experiencia de casi 20 años, bla bla bla. Lo malo es que sus 20 años no habían sido de aciertos sino, más bien, de tropiezos y bajo perfil. Yo pensaba que se trataba de una compañía relativamente nueva, por eso nadie la conocía… pero con pedantería me restregó sus 20 años en completo anonimato. Gracias a Dios conseguí otro trabajo en el que pude respetar a mis jefes.

Jefes que discriminan por tu carrera o sexo, por tu edad o por cualquier otra razón, abundan. Siempre se portan como sabelotodos, te hablan con el tonito perdonavidas y te ponen a hacer el trabajo sucio.

Pero si he llegado a saber que esos jefes son malos, es porque he tenido jefes muy buenos. Además de mi primer jefe, en la productora audiovisual tuve jefes y compañeros de primera línea. Yo era nueva en el oficio y mis jefes me enseñaron a hacer las cosas, facilitaron mi adaptación y confiaron en mí.

Mi jefe actual es un sueño: simpático, enérgico cuando debe serlo, considerado, amable y flexible. Confía en mí y me lo hace saber, me permite crecer profesionalmente.

En el fondo, pienso que he tenido suerte con los jefes. Unas veces mejor suerte que otras, pero es fascinante cuando te toca la buena.

2003-10-16T11:06:00.000-04:00

Los diseñadores

(segundo de la serie)

Desde que comencé a trabajar, lo he estado haciendo al lado de diseñadores gráficos. Cuando trabajaba en el Departamento de Prensa de un canal de televisión abierta, todos los días me tocaba atravesar el canal para llegar al microscópico espacio del diseñador, para pedirle las pantallas de efemérides, los stills de las noticias, la infografía animada para el programa del periodista estrella, el retoque de la foto.

Ya en el Departamento de Promociones de un canal de cable, el trabajo era más directo: conceptualizaba, escribía la promo y, conjuntamente, debía pedirle al diseñador que fuera abriendo su archivito de After Effects para complementar el comercial de Dawson’s Creek, o Dilbert. Allí aprendí que muchas cosas son posibles, aprendí el significado de un error a mitad del render, y comprendí mucho mejor en qué consiste el trabajo del diseñador.

A pesar de esta cercanía, no sentí el impulso de estudiar diseño porque era la carrera de moda. Muchos de mis compañeros de estudio pensaron que, apenas recibieran el título, aplicarían para estudiar diseño gráfico. Ninguno lo ha hecho todavía, de hecho, ni siquiera saben usar Photoshop sin pedir ayuda. Yo asumí, responsablemente, que no tengo la habilidad.

De todos mis compañeros, los diseñadores han sido los más abiertos y profesionales. Pocos son los que se ha puesto necios, y casi siempre se debe a su ego artístico. Odio cuando encuentro a uno de esos que olvida que su trabajo es utilitario, que no se trata de una obra de arte autónoma. Tampoco me gustan los que no se integran, proponiendo que el diseño debe ser el plato fuerte del trabajo.

Una vez, haciendo una página web, el diseñador me hizo resumir los dos párrafos que escribí porque sino él no podría incluir una ilustración que le gustaba mucho. “¿Pero es un hipergráfico, es el logo de la compañía?”. Y la respuesta fue: “No, es un dibujo que hice en mis ratos libres y que pienso que quedará muy bien”.

Tampoco me gusta cuando los diseñadores se niegan a adaptarse al proyecto. Yo entiendo que uno desarrolla un estilo, pero también entiendo que debe adecuarlo al producto en el que trabaja. No sería lógico que yo escribiera mis cuentos con el mismo estilo que un reportaje, o que hiciera un reportaje juvenil del mismo modo que un artículo de finanzas. Pero no. Algunos diseñadores “se casan” con una imagen, y pretenden copiarla en todos sus trabajos. Muchas peleas se han desatado por señalar que los bancos no pueden tener un diseño estilo manga, o que los sites juveniles no quedan bien con estilos corporativos.

Obviamente hay excepciones muy honorables. Gracias a Dios por ellas.

Diseñadores amigos y cómplices con los que, a pesar de acaloradas discusiones, termino negociando. Y al final del día, hasta tomando una cerveza.

2003-10-15T16:53:00.000-04:00

Sólo vale si lo hace un ingeniero

(viene del anterior)

Hay un grupo de ingenieros que se siente la raza elegida. Para ellos la ingeniería es la base, y cada especialidad va sumando o restando grados de importancia y valía profesional (uno me dijo una vez: ah, pero es ingeniero civil… eso es cualquier cosa, de eso se gradúa CUALQUIERA).

Quiero aclarar que no hablo de todos los ingenieros, pero sí de un grupo. Por ejemplo, uno de mis jefes es ingeniero y él me trata como si yo fuera idiota por dos razones que le resultan muy lógicas: no estudié ingeniería y soy mujer. Un poco retrógrado su pensamiento, a pesar de apenas bordear los 30 años.

Manejando estadísticas de ingreso y egreso de la educación superior, él me apostó que Ingeniería sería la carrera con más aspirantes y graduados, siendo la mayoría de ellos, hombres. Lo odié por ponerme a copiar esas estadísticas de un libro que había que leer con lupa, sobre todo porque odio vaciar datos en hojas de Excel, pero sentí una satisfacción infantil cuando le pude mostrar los resultados: había tres carreras por encima de Ingeniería (una de ellas Comunicación Social), y el porcentaje de mujeres en las universidades era mayor o igual al de hombres, incluso en carreras técnicas y científicas. Por supuesto, mi jefe concluyó que esas estadísticas estaban equivocadas, y que no tenía sentido usarlas (ajá, un día entero de transcribir datos echado al caño).

Mi suegra, por ejemplo, siempre me pregunta con su tono de ingeniero mecánico: “¿por fin conseguiste trabajo?” Y eso lo hace cada vez que me ve (o sea, cada 5 ó 6 días), sabiendo que tengo casi tres años trabajando en Internet. Para ella, eso no es un trabajo real. ¿Acaso manejo números? ¿Superviso obras? ¿Hago mediciones? ¿Es que acaso “escribir” es un trabajo de verdad? Y no lo hace con malicia, pero lo hace.

Otro de mis jefes (no se imaginan la cantidad de gente para la cual trabajo), nunca está de acuerdo conmigo. Sus frases preferidas son: “Permíteme disentir”, “Difiero de lo que piensas” y “Carajita, ahí estás equivocada”. Su argumento base para cualquier discusión es: “Creo que te doblo la edad, y cuando tú tenías un añito, yo me estaba graduando de Ingeniero (imagino que en mayúsculas)”.

Este señor trabaja en el área de ventas, y maneja nociones de mercadeo para ello. Lo positivo es que aplica sentido común y obtiene buenos resultados, pero si se te ocurre felicitarlo por los logros, “difiere”. Me dijo: “No me gusta meterme a médico brujo sin conocer las hierbas”. “Buenísimo”, pensé, “este respeta mi trabajo”. Pero no. Resulta que para él el mercadeo es una cosa sencilla que la puede hacer hasta un mono amaestrado, así que, a pesar de que él sabe que no sabe nada (y a pesar de que se supone que yo sí tengo conocimientos debido a mi profesión), él siempre difiere, disiente, está en desacuerdo, piensa que estoy equivocada y, obviamente, es el único que sabe la verdad… porque es Ingeniero.

Pero no todos son así, gracias a Dios. Mi otro jefe (socio del primero) es un hombre excepcional. Para él su profesión es una herramienta tan valiosa como la mía. Reconoce que él no tiene las habilidades para hacerlo que yo hago, y le gusta desarrollar trabajos en equipo, aunando esfuerzos y conocimientos.

También tengo amigos ingenieros que me ayudan, sin menoscabo de mi autoestima profesional. Son personas normales que saben que, sencillamente, trabajan en un área distinta. No son más ni menos.

Pero aquella raza, la de los “creídos”, para mí, es la raza proscrita.

2003-10-15T14:25:00.000-04:00

Vicios profesionales

Hace años se pensaba que no había nada mejor que un currículo con pocos trabajos anotados, pues esto reflejaba la estabilidad del trabajador. Actualmente, una hoja de vida de alguien menor a los 30, debe tener muchos empleos, pues las nuevas teorías señalan que los jóvenes deben probar muchas áreas de trabajo antes de decidir especializarse en una. La estabilidad viene después de los 30, cuado se supone que el candidato tiene clara su personalidad profesional y sus metas en la vida.

Personalmente he desarrollado trabajos en diversas áreas de la comunicación, desde prensa hasta producción (de estudio, de promociones, de contenido digital), y siento que ha sido gratificante explorar todas esas áreas, pues conozco mejor mi campo laboral y mis limitaciones, habilidades y destrezas para cada una.

Hace tres años, cuando todavía trabajaba en una oficina, compartía diariamente con programadores. Claro, en una empresa de desarrollo web hay muchos programadores, algunos diseñadores… y EL REDACTOR, en aquel caso, YO, solita. Es duro entrar en un ambiente así pues, al principio, estás aislado, no tienes equipo, no compartes competencias con nadie, y todo el mundo siente que te puede mandar. Además, como no usas códigos ni comandos complicados, todo el mundo piensa que eres el vago al que le pagan por perder el tiempo.

Con el tiempo, se vence esa resistencia. Pero no niego que para mí, una muchacha tímida y malencarada, fue duro. Todos los días comía SOLA, nadie me venía a buscar para tomar un descanso, no iba al gimnasio con ellos, etc. Pero me propuse salir de ese hoyo, y empecé a cazarlos cuando salían a fumar o tomar café, colándome en sus conversaciones hasta hacerme visible.

Y es que cada carrera tiene sus vicios y sus modos. Aunque no desarrolles tu vida profesional en el área en la que te formaste, quedan rasgos de la formación que recibiste.

Tengo amigos diseñadores, programadores, creativos, abogados, psiquiatras, filósofos… y a veces siento que somos amigos a pesar de nuestras profesiones, pero no gracias a ellas.

Como no quiero hacer un post tan largo que ni yo misma pueda leer, próximamente estaré comentando mis experiencias con distintos profesionales, un tratado personalísimo de mi limitada experiencia profesional. Espero comentarios.

2003-10-14T00:28:00.000-04:00

Los problemas de la edad

Gaby posteaba lo difícil que resulta que con menos de dos décadas de existencia, un buen día te pongan a tomar decisiones que determinarán el resto de tu vida. Tiene que escoger qué carrera estudiará y dónde, pero debe prepararse para los exámenes y soportar los rápidos cambios que vive. No parece fácil.

Y, en el fondo, no lo es. Vives una infancia feliz, que se extiende hacia la preadolescencia sin mayores responsabilidades: ser bueno, hacer la tarea, sacar buenas notas y mantener la habitación ordenada (esta última, la más difícil de todas). Un día, así, sin más, tienes que decidir qué carrera quieres estudiar, hacer un trabajo especial para obtener tu título de bachiller, hacer un curso pre-universitario para prepararte, presentar los exámenes de admisión a las universidades, involucrarte en las actividades especiales, la graduación,… y todo esto sin abandonar las buenas notas, el buen humor, el cuarto arreglado. Es una locura.

En mi época, yo no me preocupé tanto porque, aunque toda la vida he sido una floja, para las exigencias de un bachillerato normal yo era una especie de “cerebrito”. Jamás estudié en mi vida, mis apuntes eran los peores, pero mi promedio era bastante alto. Hasta recibí una carta de recomendación de mi colegio por destacarme en computación (no era la mejor, sólo la única que medio entendía Pascal y sabía imprimir sin tener que pedirle ayuda a la profesora). Y a pesar de no ser el caso típico, en el fondo, también me preocupé mucho. Era demasiada presión.

Y es que no es juego: después de ser un niño irresponsable, te ponen millones de cargas adultas sobre los hombros. Empiezas a descubrir el sexo pero te dicen que debes tomar las decisiones correctas en la cama porque sino arruinarás tu vida, empiezas a pensar en lo que quieres hacer y te dicen que debes elegir correctamente porque de eso depende tu éxito el resto de tu vida, empiezas a buscar un lugar en el mundo y te obligan a cumplir demasiados papeles que te impiden estar cómodo en tu propia piel. Es duro.

Pero creo que cada edad tiene sus retos. Y no hablo de cada uno de los años que uno cumple, me parece más bien que hay bloques etáreos que determinan las decisiones que debes tomar. Hay ciertas edades que son un hito y que te empujan a hacer cosas feas que no quieres (pero DEBES) hacer.

Por ejemplo: desde que naces hasta que entras en el kinder, tan sólo eres el bebé de la casa. Después debes abandonar la comodidad a la que estás acostumbrado y tienes que ponerte uniforme, probar otros alimentos, controlar los esfínteres y compartir tus juguetes con desconocidos. Horrible, ¿no?

Yo siento que estoy en uno de esos picos. La verdad, estoy desde hace un par de años, pero me he negado a asumirlo. Y es un fastidio. Siento que soy demasiado chica como para decidir qué quiero ser cuando sea grande, pero soy demasiado grande para comportarme como una niña.

Creo que esos hitos son impuestos desde afuera, es decir, la gente se entera de tu edad y asume que para la pila de años que cargas te toca hacer X ó Y cosa.

Así que me declaro rebelde sin pausa, y ante mi próximo cumpleaños declaro: no sé qué quiere ser en 5 años, no tengo claro mi futuro profesional, no me provoca cursar estudios de cuarto nivel y, encima, no me da la gana de ser mamá ni de usar trajes sastre.

Gracias.

2003-10-14T00:02:00.000-04:00

Malas noticias (¿?)

Hace muchos años ya, la publicidad recurrió a las emociones para vender: niños que abrazan a sus padres, despedidas, lágrimas y cualquier cosa que pueda conmover a alguien medianamente sensible.

Hace años ya, los políticos recurrieron a la publicidad para ganarse la simpatía de sus electores. Empezaron por mostrar una fiereza increíble, jurando aplicarla en contra de la corrupción. Después enfilaron su ira en contra de sus rivales, de los partidos del pasado (aquellos que dejaron que la corrupción se enquistara en el sistema) y contra los flagelos de la sociedad moderna (la pobreza, el hambre, el hampa).

Cuando se dieron cuenta de que ese discurso tenía fecha de caducidad, apelaron al moderno sistema publicitario de las emociones. Aparecieron entonces frases inspiracionales, comunidades unidas llenándose de besos y abrazos, y poesía cursi. Claro, un cambio de discurso que no significa un cambio de intención, necesariamente.

La cosa es que ahora la tele se llena de mensajes pagados por partidos políticos donde aparecen niños en escuelas, listando las virtudes del país/circuito electoral al que va dirigida tal propaganda. Por supuesto, nada es improvisado: hay un guión estricto, muy bien pensado, que los niños tienen que memorizar sin equivocaciones, y actuar con sentimiento.

Casi todos cumplen “satisfactoriamente” su misión, pero siempre resalta el último niño, ese que ha sido reservado para el final por su excepcional capacidad histriónica. O sea, “el sobrectuado”. Luego de sus líneas, el político aparece para decir su slogan de campaña, esperando que al oírlo terminemos de botar la lágrima.

En mi caso, la lágrima sólo sale después de la carcajada. El sobreactuado me mata de la risa, porque habla como si recitara alguna oda o elegía.

Con ese mismo dejo de artificialidad, leo con la risa en los labios los mensajes de muchos visitantes a algunos blogs. Es divertido pues van regando mensajes genéricos, cargados de palabras acartonadas y, en un guiño casi torpe, dejan su URL bien a la vista para generar tráfico.

Ustedes que me visitan a diario (o cuando pueden, se agradece igual) se muestran más espontáneos y ligeros, saludando por gentileza o dejando un mensaje porque les provoca. Eso me gusta. La mala noticia es que, por sinceros, no saldrían nunca de últimos en la propaganda de un político. ¿Será de verdad una mala noticia?

2003-10-10T22:47:00.000-04:00

La primera vez

Cuando la gente habla de “la primera vez” existe una nostalgia tierna que me resulta ajena. Para mí las primeras veces están cargadas de temor, lo confieso.

Quizá a la tenue luz del recuerdo, algunas de esas primeras veces han llegado a convertirse en memorias hermosas, pero generalmente soy de esas que se muere de los nervios ante ciertas situaciones desconocidas.

El estómago revuelto ante un primer día de clases, ese en el que casi siempre se forman las “tribus”, es perverso. No soy un animal social y prefiero la observación y el análisis al saludo forzado y la charla vacía y temerosa. Y no condeno a quienes tienen habilidades sociales, sólo digo que YO no las tengo.

La primera cita con un médico en una helada sala de espera, pone mi mente creativa y dramática, y por más que el médico sea un ángel bajado de los cielos, me muero del miedo.

Llegar de primera a una fiesta me produce una angustia incontable, sintiendo la responsabilidad sobre los hombros de “hacer ambiente”. Y no, uno no se puede mezclar entre la gente, ni tampoco puede postergar la decisión de tomarse un trago pues tienes al anfitrión encima ofreciéndote: ¿cerveza, vodka, whisky?

La primera vez que manejé sola hasta la universidad sentí que estaba dándole la vuelta al mundo y que todos los camiones de carga se habían puesto de acuerdo para atacarme.

Aun las cosas que más deseo, como el primer taller de literatura al que asistí, me producen angustia. Llegué con 1 hora de antelación y al ver que nadie tocaba la puerta, pensé que lo mejor era esperar. Estuve sentada en la acera más de media hora, y sólo la llegada de otra alumna me dio el coraje de unirme a ella y subir al aula. Me reconfortó saber que no sériala única en comenzar aquel día, y desde aquel momento establecí una conexión invisible con aquella muchacha que me acompañó la primera vez.

Hay millones de casos en los que he sentido ese miedo, esa angustia, por lo que no soy amiga de las primeras veces, pero sé que son necesarias. Obviamente por algún lado hay que empezar, pero confieso que le temo más a los inicios que a los finales.

2003-10-10T21:19:00.000-04:00

Creepy

El episodio de Seinfeld donde Susan muere intoxicada por el pegamento de los sobres baratos de la invitación a su boda con George, me encanta. Y no por lo retorcido del asunto de la muerte de la fiancée, sino por el hecho de que Jerry se enamora.

Sólo Janeane Garófalo podía darle vida a esta genial mujer que, a la larga, resulta ser la versión femenina de Seinfeld: su sentido delhumor, obsesionada por el cereal, sus frases... Y es que, precisamente por esa similitud de espíritu, Jerry siente esa poderosa atracción por aquella mujer… pero el encanto se rompe al entender que ella es igual a él. ¿Quién podría estar al lado de sí mismo para siempre? ¿No resultaría aburrido? ¿No tendría un toque macabro? Ni hablar del narcisismo involucrado…

No sé si yo podría enamorarme de mí. Soy neurótica, obsesiva, demasiado curiosa, estoy hablando constantemente, soy enrollada, despistada, ligeramente mentirosa, un poco orgullosa, ciertamente complicada, floja, extraña. Y no es que vea estas cosas como meros defectos (algunas son virtudes y otras tienen un doble papel de defecto/virtud que resulta desconcertante). Pero creo que yo no sería ni amiga mía. Sería redundante y tendría pocas oportunidades de crecer con una relación como esa.

En estos días encontré un blog que me atrapó. Y no hablo de que su contenido cambiara mi vida, ni de un diseño impresionante… era un blog que, cada dos párrafos, me hacía decir: ¡Exactamente! Lo mismo digo yo, es más, creo que esto lo escribí yo.

Jamás me sorprendí ni por el más loco de sus planteamientos, ni caí en alguna trampa de la memoria, ni descubrí o aprendí algo. Reconocí en él juegos de palabras de los que me hubiera sentido orgullosa de parir, pero también errores e impertinencias de las cuales pude haber sido culpable alguna vez… Me tomó un tiempo reconocer que veía un espejo, pero cuando lo hice, me espanté.

Cerré la ventana, olvidé el nombre y url, y no pienso visitarlo de nuevo. Ni soñar con ponerlo entre mis favoritos (ni siquiera entre esos favoritos culposos que visito sin decirle a nadie). Es demasiado macabro como para hacerlo de nuevo.

2003-10-09T20:05:00.000-04:00

El olor de la almohada

Para nadie es un secreto que tengo problemas de sueño. La verdad no se trata de insomnio propiamente dicho sino, más bien, de horarios cambiados. Parece que mi cuerpo cree que vive en otro lugar del mundo o, para ser más sincera, en el día pago el precio de ser noctámbula.

Me cuesta conciliar el sueño antes de las 3 de la madrugada por lo cual, invariablemente, levantarme temprano es una proeza pocas veces cumplida.

El problema es que, a pesar de mis esfuerzos titánicos por abrir los ojos, casi nunca me puedo despedir de mi esposo, y mucho menos desayunar con él. Las pocas veces que lo he hecho, mi día se ha iluminado notablemente, porque nuestros encuentros matutinos me llenan de una poderosa energía con efecto residual.

Pero cuando al despertarme él ya no está, nada me reconforta más que tomar su almohada y olerla hasta conciliar el sueño nuevamente. Es el sueño más plácido de todos, como ese que tienen los bebés que duermen oliendo una camisa de papá, como ese que tienen las enamoradas que abrazan el oso de peluche que el novio les regaló en su primer mes.

Así de enamorada me siento yo: con una pasión que flota, con ese placer en reposo, con este sosiego infinito cargado de olores y cositas cotidianas.

¡Qué grandeza tienen las cosas pequeñas!

2003-10-08T10:12:00.000-04:00

Un billete de lotería

No sé qué pensar acerca del nuevo gobernador de California. Me asusta creer que ganó por el bendito voto castigo, que sólo obtuvo el triunfo porque los electores querían negárselo al otro candidato. Grandes errores políticos ha cometido mi país con esa estrategia malcriada.

La trayectoria política de Schwarzenegger ha sido corta. Dicen que el año pasado impulsó un decreto para ampliar los presupuestos de las escuelas para que estas pudieran ofrecer actividades extra-curriculares a sus alumnos, haciendo que los jóvenes pasaran más tiempo en la escuela y no en las calles. No me parece mal, pero siendo esa su única iniciativa, me parece insuficiente.

Soy de las que defiende el “zapatero a tus zapatos” por considerarlo real y funcional: si estás entrenado y capacitado para una labor, seguramente la llevarás a cabo con mayores posibilidades de éxito que quien no tiene esa capacitación.

Pero, por esas cosas del destino, también creo en el azar. Sorpresas te da la vida, dicen por ahí. Y es que sobran casos en los que, por un golpe de suerte, alguien descubre que su verdadera vocación es distinta a la carrera que ha estudiado.

Por eso, y con toda la reserva del caso, espero que a California no le salga caro el asunto este de elegir como gobernador a quien sólo ha sido fisioculturista-actor. Y claro, si es esa su verdadera vocación, que el señor se prepare mejor y actúe como un Terminator en contra de la corrupción.

Ruego porque cada día haya gobiernos más justos en el mundo, aunque deba entregar mis esperanzas al azar… Últimamente la lógica no está dando muchos resultados.

2003-10-07T08:37:00.000-04:00

Moneditas de oro

Suena raro, pero hay bloggeros que han perdido la libertad en su propio blog.

Al principio pensaba que era idea mía, pero leyendo y releyendo bitácoras, me encuentro con que hay muchas personas que, en algún momento, sienten que quisieran ser tan anónimos como para permitirse gritar a los 4 vientos (o, al menos, escribir humildemente en su espacio de la red) lo que piensan de la gente, las cosas, la política o lo que sea.

A muchos les pasa, simplemente, la vida. Se quedan callados porque les da la gana y hasta echan todo al olvido (y adiós blog).

A otros les pasa algo peor: de desconocidos, pasan a ser celebridades (o al menos meros desconocidos) dentro de su comunidad bloguera, y asisten a encuentros, verbenas, participan en iniciativas, conocen gente… y después, terminan mal, cohibidos por esa penita que da decir ciertas cosas delante de cierta gente. Es más, les da vergüenza decir que no se llevan bien con todos los demás bloggers, o que, sencillamente, no leen los diarios de algunos de ellos porque no les gustan. Así de simple.

Y es que, aunque suene enfermo, gran parte del atractivo de la red, es ese manto de anonimato con el que uno se recubre. Y no es que todos los bloggers seamos unos reprimidos, ni unos doblecara, ni unos cobardes incapaces de decir a viva voz y con nuestro propio rostro lo que pensamos. Pero hay espacios que se juzgan divinos por el sólo hecho de permitirnos explorar otras posibilidades sin el deseo de agradar o quedar bien ante la sociedad. Y para eso, nada mejor que el anonimato.

Claro, que todo depende de la personalidad. Yo no me escudo tras un nick… lo uso porque esta soy la YO digital. No lo inventé a última hora, lo venía usando desde hacía mucho tiempo ya. Tampoco generé estas páginas llenas de palabras para poder “descargarme” de la gente…sólo de las ideas que tengo en la cabeza, de esas que en cualquier momento se me caerían si no las vaciara en alguna otra parte (nunca me quedó claro si lo que caería sería la idea o la cabeza, pero por las dudas mejor sigo descargando).

A veces, sí, da un poco de pudor saber que tus conocidos te leen, incluso algunos de esos amigos virtuales a los cuales nunca les has visto la cara. Pero no creo que sea razón para sentir que se ha perdido la libertad: algunas personas reprocharían lo que uno piensa o escribe, ya sea frente a frente o a través de una pantalla, y uno lo sabe.

Pero en mi caso, no me quita el sueño. Mis opiniones han sido (y de seguro seguirán siendo) rechazadas y criticadas por muchos (y compartidas y avaladas por otros), y no viene al caso paranoiquearme en el blog por eso. Ese es el precio de tener opiniones propias.

Aparte, ¿quién dijo que somos moneditas de oro que le caen bien a todo el mundo?

2003-10-06T18:09:00.000-04:00

Nerd

Y ahí estaba yo: de camino al banco, perfumada y vestida coquetamente. Casi divina.

Hasta que llegó esta colegiala malévola, de esas populares y rebeldes, y me miró con el desprecio que miran las personas cool a las nerds del colegio. Venía fumándose un triste cigarrillo, agarrándolo sin ningún tipo de pericia (debe haber empezado a fumar hace 15 días), pisando fuerte y riendo con el grupo de segundonas que le hacían de guardaespaldas.

El pasillo del centro comercial se estrechaba junto en ese punto en el que nos cruzaríamos y, a pesar de que yo tenía prioridad, no me dejó pasó. Lo único que dejó fue la certeza de que, en el fondo, sigo siendo una asustadiza niña poco popular.

La odié.

2003-10-03T14:51:00.000-04:00

Grrrrrrrrrrr

Anoche comimos sushi. Fue lindo hacerlo, porque yo estaba muy enojada.

Pasé el día entero buscando el tinte de cabello capaz de mantener la tonalidad de fantasía que tengo desde hace un mes, pero en las tiendas hay escasez de tintes. Luego de esperar a que revisaran todo el depósito de una peluquería, conseguí un tubito del color deseado. Hice todo el proceso, con calma y esmero, acostumbrada como estoy a jugar a la peluquería casera y, al retirar el tinte y secar el cabello para admirar el color, resulta que no dio la tonalidad deseada y toda la cabeza me quedó negra.

Sí, se ve bien, pero no era lo que esperaba. Me enfurecí.

Por eso disfruté el sushi, aunque con mala cara. Como no pude comer todos los rollitos, aparté el envase que tenía el resto y lo puse a un lado de la cama. Me dormí pensando en mi cabello...grrrr....qué rabia.

En mitad de la madrugada me desperté con una baja de azúcar de esas que me dan cuando duermo profundamente. Tomé el paquete del sushi y, dormida, me metí un rollo a la boca. Me quedé dormida mientras masticaba. Eso se repitió una par de veces en medio de mi sueño.

En la mañana, medio dormida todavía, tomé los dos rolls que quedaban y los engullí a manera de desayuno. Seguí durmiendo. Desperté con acidez. Parece que el cangrejo y el masago no son recomendables en horario matutino. Qué mal humor tener la panza volteada.

Me desperté bien, prendí la tele y vi que el gobierno estaba aplicando una medida cautelar de incautación de equipos al canal de televisión cercano a mi casa. Me quejé, hice ruido y me morí de la rabia.

Cuando vi que el representante de la ley estaba negado a redactar un acta que reflejara claramente lo que estaba pasando, sino que trataba de obligar al canal a declararse culpable de algo que lo que era inocente, me morí de la rabia.

Dicen que cuando llueve con sol, el diablo y la diabla están peleando. La brillante luz solar se ve maginificada gracias a los inmensos goterones que están cayendo en este momento, o sea, tremenda trifulca que tienen los señores diablos en este momento. Y esa es sólo la punta del iceberg. Aquí va a haber mucha pelea, la gente está alborotada en la calle y el gobierno está alborotadao en el Palacio. ¿Y saben qué? Si esto se desata ahorita, van a saber lo que es bueno... me agarraron de mal humor.

2003-10-03T14:23:00.000-04:00

Incautados

Vivir en la misma urbanización de un canal de tv nunca es divertido. Pero la cosa es un poco más peliaguda cuando ese canal es un férreo crítico de un régimen político tan defectuoso como el que padece Venezuela, es un karma.

No es que me resulte ajeno el dolor de ver cómo un medio de comunicación es atacado, nada más lejos de la verdad, soy Comunicadora Social y estas cosas me tocan el nervio con malicia. Pero lo que creo que poca gente imagina, es este miedo que uno siente al ver un acto como este tan de cerca. Esta situación me asusta por mí, no por el canal.

Las autoridades que hicieron acto de presencia en Globovisión, han presentado un escrito que explica que incautarán equipos de microondas que están operando en una frecuencia ilegal, pero que el canal se ha negado a la ejecución de esta medida.

¿Por qué el canal se niega? Porque los técnicos que las autoridades llevaron para retirar los equipos, al revisarlos, dieron fe de que los equipos operan en frecuencia legal. Como la frecuencia es legal, el canal dice que no tiene sentido que se lleven los equipos.

Lo dantesco de este asunto es que el documento llegó listo al canal, y en él dice que Globovisión se negó a que retiraran los equipos que funcionan ilegalmente. O sea, ellos no redactaron un acta que reflejara lo que había pasado en el acto de incautación, sino que se adelantaron a los acontecimientos asumiendo que el canal estaba incurriendo en faltas, redactaron el documento, y ahora quieren que los representantes del canal firmen un papel lleno de mentiras.

Este miedo que siento no es el físico, es moral. No me quejo del dolor de cabeza que me dejó hacer sonar y escuchar cacerolas durante dos horas. No me asustan los balazos que surcaron los cielos en distintas urbanizaciones de Venezuela (no hay nada que le guste más a los venezolanos que lanzar tiros al aire, cosa que no entiendo bien todavía). Lo que me asusta, me duele, me asquea es que, incautando esos equipos, me incautan la libertad.

2003-10-02T11:59:00.000-04:00

Después de escribir el post anterior, recordé un instante mágico que viví con mi hermana, a pocos días del nacimiento del bebé.

Me intrigaba, como siempre lo ha hecho, lo difícil que resulta el proceso del embarazo. Y no sólo pensaba en los cambios físicos y emocionales que, por un período tan largo como 9 meses, sufre la madre. Lo que me intrigaba era cómo se sentía eso de conocer a una persona que habías tenido tanto tiempo dentro de ti, pero que nunca habías visto. ¡9 meses y nunca le habías visto la cara!

Mi hermana, conmovida, me dijo que, a pesar de nunca haber visto ese rostro, la primera vez que lo observabas era como si siempre lo hubieses conocido.

Y observar la cara de fascinación que tenían madre e hijo cuando se veían a los ojos era la prueba viviente de ese misterio de amor.

Ahora pienso en otro de los dulces misterios de amor que nunca antes entendí. Las madres, tías, abuelas,…, siempre te ven como un bebé aunque ya seas adulto. Me parecía tonto de su parte atarse a ese pasado donde uno era indefenso y chiquito, pensaba que eran cosas de vieja, y no lo entendía. ¿A que no adivinan? Esta anciana tía ve a su sobrino como un bebé, a pesar de sus 13 años. ¿Qué tal?

2003-10-02T11:50:00.000-04:00

Este sábado mi sobrino cumple 13 años. Ya está más alto que yo, pero sigue con esa carita linda que tenía el día que nació.

Ese 4 de octubre yo tenía que entregar un trabajo de geografía en el colegio, estaba a 20 días de cumplir 14 años, y sentí una emoción nerviosa al saber que el bebé ya estaba en camino. Falté a clases, pero antes de ir a la clínica, fui al cole a entregar el trabajo que me aceptaron sin reparos, emocionadas como estaban las profesoras de ver que la venida de un niño al mundo era una fiesta familiar.

Y así fue: toda la familia se reunió a esperar la llegada de Santiago. Mi tía tejía tan pronto como podía la mantita del bebé, pidiéndole a mi hermana que no dejara salir al niño hasta que la cobija estuviera lista. Nunca la vi tejer tan rápido.

Santiago fue un bebé tranquilo y simpático, además de ser realmente hermoso. Tenía las pestañas más largas del mundo, aunque su esfuerzo por tener esas pestañotas lo hizo nacer sin cejas (cosa que siempre me causó gracia… le crecieron un mes después). No lloraba, tan sólo pujaba un poco para llamar la atención. Y le encantaba, sobre todo, que le dijeran que era lindo, que lo cargaran y abrazaran, y que lo mimaran.

El 4 de octubre, día de San Francisco de Asís, en Venezuela cae el “cordonazo de San Francisco” (a veces se adelanta, a veces se retrasa, pero siempre es por la misma época). Es una lluvia fuerte y castigadora, que a veces muestra su poder con electricidad y otros despliegues. Y ese día, el cordonazo fue fuerte… pero yo no lo recuerdo. Sólo me acuerdo de ese olor a recién nacido que, después de ese día en que vemos la luz, nunca más tenemos los humanos.

Ahora Santiago es grande y me da pena contarle estas cosas, pero no puedo dejar de pensar en ellas. Por eso las escribo.

2003-10-01T07:38:00.000-04:00

Hace una semana, mientras trabajaba en la oficinita de mi casa, escuché un rumor de tambores, un ritmo encantador que entraba por mi ventana… ¡eran gaitas!

A dos edificios del mío hay un colegio y, dado el hecho de que ya empezaron las clases, creo que esa noche decidieron hacer las pruebas de selección para el grupo de gaitas de este diciembre.

A pesar de que tengo mis propios gustos musicales (en los que la gaita no puntea las encuestas), debo reconocer que hay cosas que tolero bastante bien porque representan tradiciones. No sé si me gustaría demasiado escuchar tambores y furros de fondo todo el año, pero justo ahora, me encanta que estén allí para anunciarme la navidad.

Y no es que las gaitas de colegio sean las más tradicionales: cada año los escuadrones de baile se esmeran por conseguir uniformes a la moda, casi todos muy “internacionales” y con un toque de sensualidad (y no lo critico: la belleza de las chicas de 16-18 hay que mostrarla).

Tampoco es que las gaitas de colegio me fascinen por recordarme mis año mozos: no pertenecí al grupo de gaitas del mío, era de esas nerds que editaban el periódico escolar a lo Lisa Simpson.

Y tampoco puedo decir que mi fiesta favorita sea la navidad… para mí es linda cualquier ocasión siempre que se pueda estar con los seres queridos.

Pero sí, me gustan las gaitas en diciembre. Me refrescan la sangre, lo que me recuerda de dónde vengo. Me aviva el sentimiento de pertenencia a esta tierra. Me recuerda esa época colegial en la que, a pesar de que las chicas que hacían las coreografías y cantaban no eran mis amigas, ellas representaban mi colegio, y verlas lucirse en la tarima de un festival era un orgullo para mí.

Es raro, pero a pesar de las vocalistas tan desafinadas que audicionaron esa noche, terminé de trabajar con una sonrisa en el rostro.

2003-09-30T15:11:00.000-04:00

En mi compañía de cable trabajan arduamente para hacerme la vida miserable. Bueno, no sólo a esta servidora… mientras más clientes insatisfechos tengan, para ellos el orgullo es más grande. Explican que el equinoccio de otoño interfiere con la señal del satélite y hace que se caiga audio y video por 6 minutos aprox., así que ellos decidieron evitar esos cortes momentáneos eliminando el servicio por completo durante un día entero.

Ok, me salió un día de televisión abierta, y justamente en época de estreno de telenovelas. Eso, aunque suene patético, es bueno. Es una época glamorosa, de bombos y platillos, de mostrar lo mejor que tienen para atrapar a la audiencia, así que, dentro de mi tragedia por falta de cable, tengo una especie de consuelo.

Es simpática la forma en la que se estrena una novela en Latinoamérica. No importa su temática, el talento comprometido o los escenarios, siempre oímos decir que “esta historia romperá esquemas, es una historia muy fuerte, no es la clásica historia de amor donde hay una niña rica y un niño pobre o viceversa, será todo un éxito”. Y no se quedan sin tratar de convencernos de que ha sido grabada en los más exóticos escenarios naturales o en los más excitantes espacios urbanos o en las ciudades más importantes del mundo. Ahhh, y los villanos son modernos, no son malos malosos sino seres multidimensionales y actuales (¿sería mucho pedir que modernizaran el nombre y ya no les dijeran “villanos”) que, en el fondo, no son malos sino decididos y algo caprichosos, y nunca cejan en su intento por conseguir lo que quieren (que, por supuesto, es el amor de uno de los protagonistas). Prometen, juran y perjuran que la historia será profunda, distinta, fresca. Los escritores son talentosísimos y no cederán a las presiones ni desvirtuarán el mensaje inicial de esta interesante trama.

Me encanta porque son muy cínicos en las ruedas de prensa, cuando declaran que los actores son todos increíblemente buenos, que la inversión en ambientación no tiene precedentes en la historia de la telenovela y que el equipo está muy compenetrado, que son una gran familia.

El morbo me lleva a ver los estrenos, pero es una historia tan predecible que no les voy a contar lo que pasa.

Yo espero que algún día exista un estreno honesto. Creo que ese día me comprometeré a ver esa telenovela, aunque sea de vez en cuando. Sería divertido leer en la prensa una entrevista que diga:

“- Bueno, esta telenovela no es novedosa. Nos apegaremos a la fórmula tradicional, con una historia de amor imposible que terminará en final feliz. Eso es lo que le gusta a la gente y nosotros queremos aumentar nuestra audiencia.
-¿Y los escenarios?
- La telenovela será totalmente grabada en estudio a partir del quinto capítulo. Los primeros episodios los haremos en exteriores, quizá una playa o la selva, pero el resto de los capítulos se ambientarán en nuestros estudios. No pretendemos cambiar el mundo. Tan sólo queremos generar una primera impresión favorable y luego nos dedicaremos a explotar nuestra utilería.
- ¿Qué nos pueden decir de los protagonistas?
- Que cobran muy caro porque son jóvenes que están de moda. Son atractivos y la gente quiere ver gente bonita, así que estamos haciendo el esfuerzo por tenerlos en pantalla. Claro, que como les tuvimos que pagar clases de actuación, gimnasios y dietas, además de su altosalario, el resto del elenco deja mucho qué desear. Esperamos, eso sí, que los nuevos aprendan un poquito de actuación a medida que avance la trama, pero por los momentos no son muy buenos. Si todo el talento de esta telenovela fuera excelente, se nos iría el presupuesto sólo en actores.
- ¿Y los villanos? Porque debe haber algún villano que dificulte la trama…
- Por supuesto. Si no hay malos, no se nota que los protagonistas son los buenos. Los villanos son muy malos, tratamos de hacerlos clásicos, con tics, mañas, dándoles un toque de humor y eso sí: todos son ricos. Un villano pobre no tiene poder, y lo importante del malo de la novela es que tenga la capacidad de retrasar la consecución de las metas de los protagonistas. Si no fuera por ellos, las novelas durarían tan sólo un par de meses.
- Ustedes cuentan con un elenco muy extenso, ¿cómo es la química del equipo?
- Terrible. Todos los actores secundarios envidian a los protagonistas y viven haciéndoles maldades: cortan su vestuario, irrumpen en sus camerinos y les hacen bromas pesadas, untan miel en su ropa interior.. todo un desastre. Y los actores viejos, como siempre, son muy creídos, tratando siempre de enseñarle cosas a los nuevos sin que nadie se los haya pedido… odian pensar que ya no están viviendo sus años de gloria. Eso sin contar con las exigencias de los protagonistas: tanta fama los ha puesto un poco malcriados. Pero, ¿qué se hace? Todo sea por aumentar la audiencia del canal”.

Y es que, en el fondo, las telenovelas de verdad, son así. No importa que comiencen con un despliegue de efectos y actuaciones estelares, al final, todas terminan siendo la misma telenovela.

Yo, por mi parte, me quedaré con la impresión que tengo de los estrenos que recientemente pude ver. Trataré de no ver ni un solo capítulo de esas telenovelas hasta que acaben, sería perder el tiempo porque sé cómo van a terminar. Gracias a Dios no tendré que hacer un esfuerzo mayúsculo, pues mi compañía de cable revivió…

2003-09-29T22:38:00.000-04:00

Me da tanta rabia que se me pierdan las cosas... no soy de esas que se quedan tranquilas, apostando a que la falta de angustia haga aparecer el objeto perdido. No, soy de las otras. De esas personas que le echan la culpa al duende que hay en la casa o al perro que se come las cosas. No me verán decir que pongo las cosas en sitios raros y después los olvido. Tan valiente no soy.

El hecho es que no me gusta que se me pierdan los documentos, ni las galletas, pero si hay algo que me resulta insoportable perder es una palabra.

"¿Cómo se dice?" y "¿Qué era lo que iba a decir?" son dos frases que digo con rabia y que inauguran momentos de desesperación en busca de la palabra perdida. No puedo pensar en nada más hasta que aparezca la palabra. No me concentro en otra cosa.

Lo mismo me pasa con el tiempo.

Lo mismo me pasa con todo.

2003-09-29T19:39:00.000-04:00

Comer no es social

No pocas veces me siento extraña en el mundo. Y no es que tenga una actitud contestataria, ni que sea una militante de algún partido político en especial, o miembro de una secta (satánica o no). No. Se trata, sencillamente, de sensibilidad ante ciertos factores.

Me afectan, especialmente, los rigores de la sociedad que, en su afán por mantener un status y un probado poder, se olvida de evolucionar y nos sigue aplicando normas absurdas que ya deberían ser caducas. Y ojo: no hablo de la dominación del mundo, Pinky: hablo de los modales, de los usos y costumbres, de las pequeñas normas de convivencia a través de las cuales nos relacionamos con los otros.

Por ejemplo, me parece sumamente espeluznante la costumbre de comer en grupo. Y no me refiero a comer en familia o con los amigos, hablo de las comidas para socializar.

Salir a comer con desconocidos siempre es un riesgo. A mí me crispa ver a la gente goteando salsa, o sorbiendo la sopa sonoramente, o agarrando la cuchara como si fuera una pala.

Entiendo que, por lo menos en los trabajos, uno trata de establecer relaciones con los compañeros y las horas de almuerzo son de las pocas que se tienen para hacerlo, pero nadie puede negar que es un riesgo.

En el caso de las citas, me resulta útil la prueba de la comida ya que, de una vez vas examinando los modales del candidato y lo vas anotando en tu lista de pros y contras. Pero no puedo negar que el romance puede venirse a pique si tu pareja te habla con la boca llena…aunque te diga palabras de amor.

He visto escenas dantescas en los restaurantes más finos de Caracas. He visto chicas con la boca pequeñita tratando de engullir por entero un roll, y luchando por mantener la elegancia en una sesión de sushi. No olvido las cómicas situaciones donde los niños bien de la ciudad se manchan hasta las medias comiendo costillitas BBQ. Y qué decir de la comida rápida, que tan propensa está a darnos horas de diversión al mostrar los más oscuros modales de los comensales.

Una amiga de mi hermana contaba que su tía era una de esas viejas dignas y elegantes venidas a menos que, a pesar de la pobreza, quería mantener el status y destacarse como toda una dama en la mesa. Al cumplir los 10 años, esta amiga tuvo que pasar “la prueba” de su tía: una comida entera llena de platos difíciles de comer. Desde scargots hasta alcachofas, postres que retaban toda lógica y sorbetes de limón entre platos para limpiar el paladar, y la pobre niña de 10 años temblaba pensando en sus codos, en los cubiertos, en el uso de la servilleta, y en el hambre que tenía.

Y me resulta curiosa la anécdota, pero más que nada, me resulta lógica: la señora había disfrutado de la gloria de tiempos mejores y, en aquellas circunstancias, comer con elegancia era un “must”.

Hoy en día son pocas las personas que sirven de almuerzos caracoles, o que separan sus platos con sorbetes de limón o guanábana, o que usan entera su vajilla búlgara de 160 piezas en una sola comida. De manera tal que pocas son las personas que han sido entrenadas para esto. Así, podemos suponer que hay millones de desviaciones de la etiqueta, puesto que ha caído en un estrepitoso desuso como consecuencia del no menos estrepitoso desastre económico en el que ha caído el mundo, con todo y sus horrendas consecuencias sociales.

Esto, es otras palabras, nos muestra varias razones por las cuales la gente pudiera comer mal:

1. No tienen la costumbre de comer. Y no es por falta de hambre, es por falta de alimentos. Cada día hay menos gente en el mundo que tiene los medios para procurarse el sustento y, dada la falta de costumbre, no saben cómo comer.

2. Llegó la tv: desde la llegada de la televisión, muchas fueran las familias que abandonaron el comedor de la casa para hacer desayunos, almuerzos y cenas frente a la caja boba. No sólo se pierden los buenos modales sino también la comunicación en la familia y, por ende, también genera otros problemas a largo plazo.

3. Sus padres no los enseñaron a comer: ya sea porque fueron criadas por la “servidumbre” (Qué oligarca me siento al escribir esto), o porque los padres las dejaban solas, hay personas que aprendieron los hábitos de otra gente distinta a papá y mamá. Conozco casos de gente muy refinada que siempre comió en la cocina, con la nana, y que hoy en día come pollo de una manera atroz.

4. Sus padres tampoco sabían de etiqueta. No hay por qué culparlos, puede pasar. Hay gente que viene de un pasado de miseria y que no tuvo la fortuna de recibir una educación un poco más pulida.

5. Muchos etcéteras.

Como este post se está alargando mucho, quisiera resumir: no me gusta comer con desconocidos. Me pone nerviosa que coman peor que yo, y más nerviosa me pone que coman mejor que yo (sé lo horrible que es comer con un troglodita, y odio ser la que represente ese rol).

La mayoría de mis amigos tiene una educación similar a la mía y sus modales son bastante parecidos, así que en la mayoría de los casos disfruto comiendo con ellos. Igual pasa en familia (con casi todas las ramas de mi familia, aunque hay deshonrosas excepciones, debo reconocer). Pero ese asunto de intimar de golpe y porrazo con alguien de cuya educación casera sé poco o dudo bastante, me causa estrés.

Lo curioso es que siempre he sentido esto, no es alguna manía que he desarrollado con los años. Y he descubierto que hay gente a la que también le pasa, no soy la única. Según una amiga anoréxica, esto responde a cierta represión y sentimiento de gordura, parece que ver la comida como algo íntimo no es natural y es síntoma de que soy una anoréxica potencial. No lo he discutido a fondo con ella, no quiero hacerle sentir que desperdició el dinero con un terapeuta neurótico, pero sigo sintiendo que hay cosas íntimas que, a pesar de los naturales, no pueden servir como excusa para socializar. O sea, es natural orinar y defecar, pero nunca hará una fiesta para que todos lo hiciéramos en grupo. Ni siquiera mi esposo pudiera culparme si cierro la puerta del baño porque, a pesar de la confianza y de que es un acto natural, es íntimo.

Comer, para mí, es más o menos así. Bocas abiertas mostrando el bolo alimenticio, manos sucias, peleas con la carne, cubiertos mal agarrados, alimentos tomados incorrectamente (entiendan: no todo puede agarrarse con la mano, y menos si la tienes sucia) y asuntos similares, sólo deberían mostrarse a tus seres más queridos y cercanos… sólo ellos pueden compartir esos modales, o entenderlos, o hasta, piadosamente, perdonarlos.

2003-09-25T19:18:00.000-04:00

¿Dónde están las mujeres?

El tema ha estado en mi cabeza por un tiempo, pero con la apertura del blog de Metalhen, resulta interesante plantearlo de una vez: ¿por qué hay menos chicas bloggers que hombres?

Ya se lo había preguntado alguna vez a Afrael y él me dijo que, a lo mejor, es que las mujeres ven esto como un asunto geek por el cuento de personalizar el template, poner comentarios, aprender cositas en html... Suena lógico, de hecho, desde que lo conversamos, me he inclinado a pensar que es así, pero en el fondo me llama la atención.

Yo misma soy bastante torpe con estos asuntos web, pero a medida que uno practica mejora sus aptitudes, aprende cosas nuevas y (no olvidemos este importante punto) siempre se encuentran amigos virtuales dispuestos a ayudar con esas tareas.

Lo que en verdad me extraña es que las mujeres somos más dadas a expresar nuestros sentimientos, a llevar diarios en papel, a contar historias, a desarrollar proyectos que involucren el lenguaje (en resumen: hablamos bastantes tendemos a hacer lo mismo por escrito), entonces ¿por qué huirle a los blogs?

Sé que hay comunidades que cuentan con muchas escritoras en línea pero, proporcionalmente, las féminas somos minoría. Revisen las estadísticas y los directorios bloggers del mundo entero.

¿Alguna idea de por qué ocurre esto?

2003-09-24T08:54:00.000-04:00

Razones para tener un blog

Si hay algo que suelo leer con frecuencia, son textos que justifican la muerte de los blogs, y lo peor es que siempre salgo preguntándome por qué (si de verdad las razones para NO tenerlos son tantas) siguen naciendo y manteniéndose las bitácoras.

Estos resultados no corresponden a una encuesta formal, no cumplo con método científico alguno ni tampoco está avalado por nadie, sólo pregunté por ahí y estas fueron las 20 razones más comunes para tener un blog:

1. Porque te da la gana.
2. Porque te mudaste (de ciudad, país) y quieres mantener informados a tus familiares y amigos de cómo va la vida, sin gastar en teléfono o usar e-mail masivo.
3. Porque deseas expresar opiniones que no tienen cabida en otros medios.
4. Porque experimentas con eso de hacer una página web.
5. Porque necesitas que alguien te ayude a pensar.
6. Porque te gusta tener una vida virtual y sientes que las comunidades que se generan gracias a los blogs son sanas y divertidas.
7. Porque está de moda.
8. Porque no hallas dónde publicar los chistes graciosos que te mandan por e-mail
9. Porque te gusta leer otros blogs y quisiste probar si producías el mismo efecto en los demás (o, al menos, querías devolverle a la comunidad lo que te ha dado)
10. Porque te gustan las cosas nuevas.
11. Porque sientes que es un medio excelente para compartir información académica.
12. Porque tienes mucho tiempo libre.
13. Porque trabajas en un cibercafé.
14. Porque necesitas un espacio personal que no pueda ser invadido por tu familia.
15. Porque nadie quiere leer tus poemas, pero aun así querías publicarlos.
16. Porque naciste rodeado de inventos tecnológicos y te resulta normal tener un diario digital.
17. Porque quieres tener más amigos.
18. Porque estás buscando colaboradores para un proyecto y poniendo el llamado en web (documentado con detalles día a día) seguramente los encontrarás.
19. Porque haces un experimento social.
20. Porque tienes un alter ego maligno que quiere salir, y prefieres darle un espacio virtual antes que dejarlo invadir tu vida.

2003-09-23T13:03:00.000-04:00

Excepción

Hace unas semanas, me llegó la información de aquel estudio lingüístico que reveló que las palabras son detectadas como un todo por el ojo entrenado en la lectura, por lo cual el orden de las letras no importa mucho siempre que primera y última estén en la posición que les corresponde.

Pensé postearlo para justificar mis errores de escritura, pero al final desistí. Lo bueno es que tantos chicas como chicos blogers lo hicieron. En mi caso, resulta que el estudio fue informado por distintos medios, y yo me enteré por una nota del telediario español o colombiano (no recuerdo), donde la presentadora puso un texto mal escrito en pantalla y lo fue leyendo al tiempo que pedía que uno hiciera lo mismo. Se suponía que los lectores debíamos entender el texto sin problemas, pero yo me quedé en la primera línea. No entendía nada, fue horrible.

Asimismo, hace unos días un amigo me envió un e-mail con una imagen de una botella, en la cual aparecía una pareja abrazándose. Se decía que sólo los niños podían ver, además de la pareja, 9 delfines, y me invitaba a encontrarlo en menos de 6 segundos. La cosa es que pasé más de 6 segundos buscando… ¡a la pareja! Los delfines los vi claritos, pero la pareja se me escondía de la vista.

O sea, que yo estoy en el renglón de las excepciones, así que no vale que me apoye mucho en estos estudios, ¿no?

2003-09-21T23:29:00.000-04:00

Deseo no preña

Ese refrán, por ingenuo, me parecía romántico. Lo que no nunca me pareció fue real, pues siempre he estado convencida del poder de la mente para lograr lo que visualiza.

Pero esa certeza de que las energías reunidas pueden hacer lo imposible, es lo que me llena de angustia en días como este. Y es que, a pesar de los buenos deseos, creo que la gente me va a preñar.

Mi estómago siempre ha sido –trataré de no llamarlo débil para que no se ofenda y se desquite- “delicado” y apenas siente una perturbación cósmica, o presiente una rueda de tomate o se siente movido a hacerme una escena de drama, se desquicia y me duele. Los episodios de náuseas, dolores abdominales y pequeñas marramucias similares no han sido cosa extraña en mi vida.

El asunto es que hoy en día, apenas toco el tema del malestar estomacal, saltan como 10 analistas espontáneos a diagnosticar un embarazo.

Dudo que lo hagan con malicia, imagino entonces que lo hacen con un poco de lógica, pero más que todo con anhelo. Ya una amiga de mi esposo me preguntó hace un mes que cuándo pretendía yo embarazarme, que la idea le hacía ilusión.

Y es lindo que la gente lo quiera poner a uno a ser mamá, sobre todo porque algo especial debo tener para que ya quieran convertirme en una, me verán enamorada e independiente, o madura y cariñosa, o verán alguna combinación emocional que desconozco… lo único que olvidan es que a mí me da pánico. Y sueño con que algún día se me quite, pero mientras tanto, sueño tan sólo con que deseo no preñe…

2003-09-19T10:29:00.000-04:00

A la luz del sol

Esta mañana vino un mensajero a entregarme una encomienda. Bajé tal como estaba vestida pues, como lo esperaba, no estaba en pijamas.

La falta de costumbre en eso de salir de día me hizo llevarme varias sorpresas:

1. No tenía las piernas tan bien afeitadas como había pensado.

2. El vestido, a la luz del día, es más corto de lo que se ve en casa.

3. Debo tomar más sol en las piernas o me confundirán con la novia de Drácula.

A todo lo anterior sólo puedo decir: qué vergüenza. En la tenue luz de mi hogar los vellos y la palidez se disimulan muy bien, y la mini falda tampoco se nota mucho (bueno, para alguien que siempre está en pijamas o en bata corta (de esa que al agacharse muestra la ropa interior, como en un anime) un vestido corto es casi una toga).

Pasar tanto tiempo en casa es un arma de doble filo.

2003-09-18T16:05:00.000-04:00

Avisos parroquiales:

Se busca (preferiblemente vivo) al señor Hightoro. Cualquier información acerca de su paradero será bienvenida (disculpen la falta de recompensa, pero esta pobreza nos está matando).

Zafra Virtual no se ve desde Mac. Por esa razón todavía debo la visita habitual, pero mando el beso de bienvenida y la felicitación por el nuevo hogar. Apenas regrese a mi PC me pongo al día.

Con esta memoria en aerosol que tengo (dispersa y volátil) he olvidado el link para postear en Venethinker.com, pero tengo un humilde post en cola.

Metalhen: no puedes escapar de tu destino. Ya llegó la hora de montar tu blog.

Lucanor: “Un blog sin comentarios es un blog incompleto” o “Posts y comments son nuestras primeras necesidades”, tú decides, el asunto es que resulta frustrante que no tengas ni un post-it para dejarte notas. Resuelve.

A los bloggers en general: los (v)leo lentos, muchach@s, me hacen falta sus actualizaciones. Me comprometo a hacer lo mismo en esta casa, pero no me dejen con la miel en los labios para luego irse por los caminos verdes (qué frase tan Corín Tellado).

Atentamente

La Gerencia

2003-09-17T02:43:00.000-04:00

Adolescencia

Hace días leía en el periódico un reportaje sobre la depresión en adolescentes. Decía el diario que los muchachos de hoy sufren de presiones, complejos y demás hierbas, que los empujan a albergar sentimientos derrotistas e, incluso, suicidas. Carajo, !descubrieron el agua tibia!

Citaban el caso de una muchacha que reportaba sentimientos de aislamiento y soledad, y que solía preguntarse: si muriera mañana, ¿quién iría a mi velorio?

Ja. Yo misma sentí cosas como esa alguna vez, de hecho, la misma pregunta oscura pasó por mi confundida cabecita en cierto momento de mi vida.

O sea, no hablamos de los adolescentes de hoy, hablamos de los adolescentes. Punto.

La anorexia, por ejemplo, es una mal que parece nuevo, pero no lo es. Lo nuevo es que ahora tiene nombre, pero desde hace aaaaaños los jóvenes se han sentido atormentados por las presiones del medio en el que se desenvuelven, y han ayunado, vomitado y castigado su cuerpo.

Caramba, y es que todo el mundo espera (y exige) muchas cosas de ti justo en el momento en el que apenas te estás definiendo como persona. Uno busca su espacio y su propia cara. Uno trata de entender quién es y cómo encaja en el mundo. Y justo en ese instante vienen a pedirte que seas lindo, flaco, saludable, buen estudiante, alegre, simpático, apegado a la familia, que socialices bien, que ayudes en casa... demasiado.

Y eso sin contar que se te alborotan las hormonas y tus padres, que todavía te ven como un infante, quieren negarlo. No quieren pensar que quieres explorar tu sexualidad, que empiezas a besarte, y a buscar "horizontalizarte" de ser posible. Y esa no es la opción más inteligente. Les guste o no, uno explora, y reprimir esas conductas sólo las exacerba.

En fin, la buena noticia es que, a pesar de todo, la adolescencia pasa. Y aunque uno no lo crea posible, se supera (Claro, que después de esa etapa vienen otras igualmente exigentes, pero eso es harina de otro costal).

Mi punto es (y no es que deba existir moraleja) que la vida siempre ha sido así, y por renombrar las cosas no las estamos creando. Es terrible que un periódico publique cosas como esta como si se tratara de un descubrimiento asombroso. Es como borrar toda la experiencia adquirida por generaciones, y empezar de cero. Eso confunde a los padres y los hace olvidar lo que saben, los hace olvidar que fueron adolescentes también y los hace olvidar que sus hijos son seres reales y no ratas de laboratorio.

2003-09-17T02:27:00.000-04:00

Hay cosas en las que no no encuentro ni un rastro de lógica.

Los afectos al gobierno usan la violencia como weapon of choice, y no dudo que pudieran utilizar (si quisieran) armas más potentes, como el raciocinio. Hay algunos chavistas (¿por qué negarlo?) que son inteligentes, pero en conflictos políticos la gente pierde la sensatez y prefiere caminos rápidos como el de las armas.

Unos manifestantes oficialistas asaltaban una dependencia gubernamental que está encabezada por un opositor. La policía tuvo que intervenir. Uno de los policías, 22 años para más señas, resultó gravemente herido. Resulta que un explosivo lleno de clavos y otras piezas metálicas, hizo bum! en sus genitales. Perdió el testículo derecho, y le tuvieron que reconstruir el testículo izquierdo y el pene.

No tengo ese equipo genital y de sólo pensarlo, me duele. Pero más me duele saber que un muchacho de 22 años haya perdido un testículo, probablemente la fertilidad y quien sabe si su vida sexual. Me duele que una persona sea capaz de atentar contra la vida de otra sólo porque son de partidos políticos distintos.

Siento que el problema de este país, como siempre he dicho, es falta de educación. Claro, y esa no es sino una consecuencia de la crisis económica. Y es que, cuando papá y mamá pasan todo el día fuera de casa, trabajando para ganarse la vida, los hijos se quedan solos y sin guía... y ya sabemos que hay pocas cosas más peligrosas que un joven ocioso.

Porque la educación que realmente nos hace falta es la que forma, la casera. En el colegio me enseñaron muchas cosas, en la universidad muchas más, pero lo que realmente vale me lo enseñaron en mi casa.

En tu casa te enseñan a ser honesto, aseado, bueno. En tu casa te enseñan a respetar. En tucasa te enseñan el valor de la vida. En tu casa, en tu hogar.

Cuando me acuerdo del policía herido, no puedo evitar pensar en el tipo de hogar que habrá tenido su agresor... y me da lástima. Me da lástima por el policía, por el agresor y por el país.

Así que, amigos míos, vamos a hacer las cosas bien: si no podemos darles amor, guía, valores, y todas las cosas que son "fundamentales" para levantar a un ser humano sano... NO TENGAMOS HIJOS.

Las esterilizaciones no son tan caras y resultan bastante seguras. También están los métodos anticonceptivos. Pero la cosa es que, si vamos a lanzar personitas al mundo, les debemos (al menos) algo de humanidad.

2003-09-16T14:12:00.000-04:00

Coqueta

A veces pienso que no vale la pena ser coqueta, que eso da mucho trabajo y que, sinceramente, la gente no se da cuenta de esas cosas.

Pero hay pocas cosas como arreglarse para uno. Tener esos reflejos de coquetería que cambian la cara, desde maquillarse hasta ponerse la ropa más divina que uno encuentre en el closet, son cosas que pueden levantar el ánimo.

Quizá por eso hoy soy más coqueta de lo que nunca antes fui. Antes pensaba que era injusto vestirse para otros, peinarse para otros y hasta mantener la figura para que fueran otros los que, al verte, empezaran su contemplación, su crítica y su juicio. Sobre todo porque la gente es duro, cruel y hasta malagradecida. Odiaba eso de sentirme en un concurso, pendiente todo el tiempo del maquillaje, y de la ropa, esperando a ser alabada por alguien como premio a mi esfuerzo.

Así pues, mi prioridad era estar cómoda, si acaso feliz con los colores que vestía, pero nunca coqueta.

Pero desde hace un tiempo he descubierto el hermoso placer de la coquetería para mí. Me encanta cuando, después de un rato frente al espejo, con esponjas y pinceles, logro verme bonita para mí. Y eso me hace feliz. Al final no sé si estoy feliz por verme bonita o si me veo bonita porque estoy feliz, pero no me importa.

2003-09-12T10:37:00.000-04:00

LOL

Anoche vi en la tele una iniciativa increíble: Locks of love. Rizos de amor es una asociación sin fines de lucro que busca proveer de pelucas a niños que sufren enfermedades que les impiden el crecimiento de su cabello natural, permanentemente.
Yo a veces siento que los gringos se fajan en inventar cosas sin sentido, pero este asunto de LOL me ha parecido hermoso. Aunque parezca superficial, la apariencia puede determinar el estado de ánimo de una persona. Imaginen a un niño que, enfermo, tiene una lustrosa calva: sus amiguitos le harán burla, su rostro habrá cambiado dramáticamente en relación al momento en el que tenía pelo y, sencillamente, se sentirá “diferente” al resto.

Hay testimonios de niños que recuperaron su deseo de vivir y de relacionarse con sus amigos desde que les llegó la peluca de LOL. Hay niños que ya no se ven al espejo llorando, pues no sienten que la vida les haya robado algo.

El cabello a donar puede haber sido teñido o “permanentado”, pero no debe estar dañado químicamente, para asegurar la larga vida de la peluca. La cola a donar debe estar recogida con una liga y debe medir algo así como 25 cms. o más. No hay otros requisitos. Hay salones de belleza que cortan el cabello para estas donaciones gratuitamente. Y la gente ha respondido tan favorablemente que hasta el día de hoy la fundación ha devuelto la sonrisa a más de 800 familias. (cada peluca necesita entre 10 y 15 colas de caballo para ser terminada, saquen la cuenta…)

A veces pienso que me encantaría que en mi país existieran iniciativas como esa, pero al mismo tiempo las considero tan especializadas que imagino que sería mejor empezar por el principio, por cosas más sencillas. Sería tan distinto si un día todos los venezolanos limpiáramos nuestro closet y donáramos la ropa que ya no usamos (ese sweater de primaria que ya no te sirve, por ejemplo), pensando en tanta gente que no tiene qué ponerse encima en una noche de frío. Sería tan distinto que alguna vez pensáramos en ser voluntarios en algún refugio. Sería ideal que existieran más refugios.

Pero, lamentablemente no hablamos de la falta de fundaciones que donan pelucas, se trata de la falta de sensibilidad social y del exceso de individualismo. Pero también hay que considerar que estamos tratando de sobrevivir. No todos tenemos tiempo para dedicárselo a algo distinto al trabajo que nos da de comer. No hay empresas que, luchando contra los desmanes del gobierno y el desplome económico, pueda destinar recursos para la fabricación de pelucas o de albergues.

Ojalá en cada urbanización y barrio existiera un centro comunitario donde pudiéramos ayudar, sin tener que abandonar nuestros deberes personales. Ojalá. No pierdo la esperanza.

2003-09-12T10:21:00.000-04:00

¿Podrían definir el término “enchastre”?

Lo divertido de las ventas por televisión es que los informerciales presentan a las personas más incapaces del mundo entero. No sé cómo las consiguen, pero son tan torpes que no pueden colar la pasta sin hacerse una quemadura de tercer grado, ni afeitarse las piernas sin llevarse un tajo de piel, ni hacer un abdominal sin fracturarse la pelvis… lo que justifica la existencia de los productos más absurdos de la creación.*

Pero para mí ha sido una sorpresa escuchar, en el infomercial del Better Pasta Pot, la frase “¡¡¡Es un enchastre!!!”. ¿Existe esa palabra (porque yo no la encontré en el diccionario)? ¿Es, acaso, una mezcla de encharcado con desastre? ¿es un caso de dislexia o de excesiva imaginación?

No me jodan: díganme que la gente no puede vivir sin enrolladores de mangueras de jardín, díganme que saltar sobre una pelota adelgaza, júrenme que necesitaré un cuchillo capaz de cortar en dos mi parachoques, ¡pero no me cambien el idioma!

(*) Algunos ejemplos al azar:

Belly Dance Videos: como está de moda, ahora resulta que la danza del vientre es enseñada en video por, probablemente, una maestra californiana que asegura (con gráficos y animaciones) que bailar de esta manera ejercita los laterales oblicuos y cualquier otro grupo muscular que añoraríamos tener firme.

Bracelet Buddy: este es uno de los mejores. Es un palito donde enganchas la pulsera para mantener quieta una de las puntas y poder abrochártela sin ayuda de nadie. O sea, parece útil pero es patético.

NEW!Cheer! Cheerleading Video: ¿no están bromeando? ¿de verdad hay un video para aprender a ser porrista?

NEW!Massage Boots: los masajes en las piernas no sería malos, pero estas bolsas de aire son espantosas, además de parecer bastante calientes e incómodas.

2003-09-12T10:14:00.000-04:00

Shhhh...

No sé si es que estoy peleona últimamente, pero hasta en la iglesia soy capaz de defender mis derechos. El domingo, por ejemplo, un par de doñas llegaron tarde y se sentaron en el banco que estaba detrás del nuestro.

Como siempre, mi esposo y yo nos hacíamos pequeños comentarios en la iglesia, acercando nuestras caras y hablando muy bajito. Parece que esta práctica, tan común en las iglesias, le molestó a una de las señoras quien, en breve, empezó a decir: “No sé por qué vienen a conversar en misa, lo distraen a uno, si van a hablar quédense en su casa”.

Lindo. La muy cobarde ni siquiera tuvo el valor de decírnoslo directamente, sino que lo comentó como quien habla sola. Si yo hubiese estado hablando de las carreras de galgos o si hubiese estado hablando a todo volumen, me hubiese tragado mi regaño tranquilita, pero como no fue así, me volteé y le dije: “Porque esta es la casa de Dios y todos podemos venir a ella. Si quiere concentrarse más, la próxima vez llegue temprano y agarre un buen puesto”.

Un día de estos me van a partir la cara de un puñetazo por bocona.

2003-09-12T09:03:00.000-04:00

Doblaje

Si hay algo que me estropea la vida y me saca de mis casillas es cuando cambian al doblactor de las series que me gusta ver. El doblaje es una ciencia subestimada, pero gran parte de la personalidad de un programa se debe a las voces y, siendo series dobladas, dependemos de la gente que actúa esas voces.

¿Se imaginan a Bart Simpson con otra voz? Pues no, tal como oír a Pedro Picapiedra con esa vocecita sobreactuada que le pusieron a los nuevos episodios resulta algo inaceptable.

Si el sindicato de doblactores mexicanos va a la huelga, todos sufriremos. Es un hecho. Y ahora hay unos colombianos que doblan programas de decoración que se me han hecho familiares también. Y los programas de Discovery doblados por venezolanos cambiarían mucho si un día los doblaran otras personas.

Hay que defender a los profesionales del doblaje, sí señor. Pero claro, eso se aplica a los programas que tradicionalmente han sido dobladosy que sólo conocemos en su versión traducida, principalmente cartoons y algunas series.

Pero por otra parte, me niego a aceptar que doblen TODO, por lo menos en cable. Sé que las regulaciones de muchos países obligan a los canales a transmitir programación en el idioma oficial, vale, pero a mí me gustan los programas en idioma original. Y no digo que no me acostumbraría, uno se acostumbra a todo (veía a Bob&Margaret en inglés británico y después de putear mucho, ya los aguanto en español castizo), pero no es por elección.

La primera vez que Seinfeld fue transmitido en televisión abierta en Venezuela, obviamente se transmitió en español. Un fiasco, fraude total sin gracia alguna, doblaje sobreactuado que le quitaba todo el chiste. Lo mismo pasó con Friends, una serie que, en español, era una reunión frívola de gente gritona que decía puras tonterías y cuyos chistes se perdían en la traducción.

En fin, aunque nadie lleve nota de esto, mis peticiones son: por Dios, procuren mantenerle el contrato a los que doblan Los Simpson para que no nos sorprendan con una cambio de voz, y dejen, eso sí, a Seinfeld con sus chistes en idioma original, porfaplís.

La Gerencia.

2003-09-10T22:00:00.000-04:00

Migaja

Lo reconozco: fui migajadicta. Era un placer secreto y cerdo que nunca me negué: no había migajita que pasara desapercibida en la mesa, siempre que cayera en zona neutral y sin salsa. Mis preferidas eran las de cereales y galletas, por su crujiente contextura y por su minúsculo cuerpo.

Pero desde que tengo gata mi vida cambió. Tardé un tiempo en aceptarlo, pero desde entonces para acá no puedo negar la dura realidad: como más pelo de gato que miga.

Es horrible, y temo que se me presente un cerrado síndrome de abstinencia, pero debo dejarlo. Si sigo recogiendo migajas un día voy a escupir una bola de pelo. Eso lo sé porque cuando me visto de negro siento que ando de casimir, con una tupida capa peluda blanca (nada atractiva, por cierto). O sea, o dejo de migajear o afeito a la gata...

2003-09-10T09:29:00.000-04:00

Odio cuando un dolor es sustituido por otro. Cuando tienes dolor de estómago y sólo se te quita cuando te da dolor de cabeza. Cuando te pisaste un dedo y sólo lo olvidas cuando te pegas en la cabeza. Esos días en los que uno está "acontecido", pues.

Afortunadamente eso me pasa sólo a veces. Pero conozco gente que es así, que su vida es un pasaje constante entre un dolor y otro, entre una tragedia y otra. He llegado a pensar que se trata de una valoración negativa de las cosas, que esa gente sólo se empeña en contarme las cosas malas que le pasan. Pudiera ser. Pero siento que, de tanto ver lo malo, aprenden a atraer la fatalidad.

Es como si de tanto "maltripear" la vida, hay personas a las que la vida sólo les da porquería.

Y no digo que a mí no me pasen cosas malas pero, de alguna manera, las veo como pasajeras. Lo divertido es que, tanto lo bueno como lo malo en la vida es pasajero, efímero, pero me empeño en pensar que lo malo pasa, y que, por poder mental, lo bueno puede ser eterno.

Puedo recordar cada una de las cosas divertidas que me han pasado, de hecho me gusta hacerlo, y de las cosas bonitas no paro de acordarme. Pero también he llegado a convertir en buenos recuerdos algunas de las cosas malas que me pasan. Y si no puedo hacerlas buenas, por lo menos me río de ellas y les quito el poder maléfico que tienen de arruinarme el ánimo.

Hoy, a pesar de mis dolores, siento que es un buen día. Pase lo que pase, hay motivos para sonreir. Y si no los hay, los crearé. Es muy lindo ser feliz, pero más bonito es hacer el esfuerzo por serlo... cansa menos que amargarse, por lo menos.

2003-09-07T23:55:00.000-04:00

Callar un poco

Debo confesar que, a diferencia de un grueso grupo de bloggers, a mi no me pasa por la cabeza postear todo lo que me pasa. Me da miedo, Temo, en lo más superficial (se supone que debería decir “en lo más profundo”, pero no, soy frívola en este caso), que se me acaben las anécdotas.

Si yo pensaba que era aburrida en fiestas por no tener el hábito del baile, imagínense que me reúna con gente que haya leído mi vida aquí. ¿Quién querría conversar conmigo? A menos que sean adictos a las repeticiones, nadie querría hablar conmigo, sintiendo que ya saben lo que voy a decir o, peor aún, esperando que cambie la historia inicial para decirme “ajá, mentiste en el blog”.

¿Y qué pasaría si alguien que habla conmigo no sabe que soy Superdharma y, sencillamente, cree que soy un ser sin personalidad que se roba la vida de alguien que la ha publicado en un blog?

Si yo fuera Seinfeld no me preocuparía, si tan siquiera fuera un poco Elaine, o quizás un poquito como Cartman, a lo mejor sería distinto, pero sin mis anécdotas no tengo gancho. Claro, que con las cosas raras que me pasan a diario, con mi ácida forma de ver la vida y con esta venenosa lengua, siempre tendría con quien hablar, pero no sería lo mismo. ¿Cómo vivir sin contar, por primera vez, esa anécdota del jardín de niños, cuando la maestra salió un momento del comedor y al regresar me encontró bailando sobre lamesa, entre los platos de comida y los vasos de leche? ¿Cómo sobrevivir sin contar que al carro de mi esposo le cayó un árbol en el techo a pocos minutos de haberlo estacionado frente a su casa? ¿Cómo?

2003-09-07T01:41:00.000-04:00

Con algunas canciones me vienen recuerdos tan específicos, que me resulta imposible escucharlas. Y no hablo de cosas recientes, creo que hasta bandas famosas para mi época de colegio han sido prescritas de mi playlist.

Lo peor es que, a veces, sólo son un extracto del momento que me tocó vivir, o sea, no me traen un recuerdo en especial, sino que me hacen evocar situaciones pasadas (buenas o malas) y que no quiero revivir.

Es una pena, porque muchas de esas canciones me encantan, pero uno tiene sus manías.

2003-09-06T22:16:00.000-04:00

Este año ha sido terrible, en especial, esta mitad de año, este ombligo macabro que atravesamos en casa. Hoy hubo un accidente en una autopista en las afueras de Caracas que dejó 2 muertos y 9 heridos. Increíble que los 2 fallecidos eran los abuelitos de mis sobrinos, o sea, tenían que ser familia de alguien, pero ya está bueno que siga siendo de la mía. Me duelen como abuelitos también, y sé que a mi hermana le duelen sus suegros, pero no puedo ni pensar qué sentirán mis sobrinitos.

La cosa es que justamente hoy se fueron de vacaciones, no están en el país, y uno aquí, decidiendo callarse hasta su vuelta (de nada sirve arruinarles las vacaciones, ¿no?).

Supongo que resultaría egoísta de mi parte pedir un receso, pero de verdad me estoy cansando. Mis emociones están frágiles, no puedo seguir amontonando tristezas ni tapándolas con consuelos que, dicho sea de paso, por racionales que suenen nunca atenúan realmente la pena.

2003-09-04T18:32:00.000-04:00

I am the WALRUS

Lo sé, no lo puedo evitar aunque lo intento: soy una morsa floja flojísima. Claro, el parecido no se nota tanto porque mis bigotes no son tan prominentes, pero en el fondo, mi alma es de morsa.

He pasado días enteros de estar lenta y cansada, con sueño hasta dormida, y la mayor parte del tiempo, con la mente en blanco (cuando no la tengo en blanco, me pongo a filosofar, lo que da como resultado que los demás deseen que la mente se me ponga en blanco nuevamente).

Pero ya fue, se acabó, me aburrí de aburrirme. Ahora he tomado ánimos para volver a ser el desastre activo que era antes. Ahora empiezo como 10 proyectos al mismo tiempo, no termino ninguno, me canso como si los hubiera hecho todos, pero no me aburro.

Prometo postear más y mejor, poner imágenes, volver a comentar en sus blogs, conectarme al messenger, hacer la tarea y lavarme las manos antes de comer. Obviamente, de mis promesas de político alguna quedará por cumplir, así que no se extrañen si me queda algo pendiente.

2003-09-03T01:05:00.000-04:00

Mobbing

Hace un par de noches, en medio de una mini-crisis de insomnio, observaba un programa español en el que trataban el tema del mobbing. El invitado ya había pasado por terapia y, gracias a Dios, estaba recuperado. Había entendido que el abstracto término “mobbing” lo había alcanzado a él: que había sido víctima de acoso laboral.

El médico lo había obligado a tomar una baja laboral por depresión, y ya en terapia, este pobre hombre entendió que no había sido su culpa, y aprendió (después de mucho tiempo) a poner las culpas en su lugar.

El mobbing no es juego, no es algo que pueda tomarse a la ligera. Deja marcas terribles en el alma, las cicatrices son profundas y las heridas, en muchos casos, tardan en sanar (algunas no se cierran nunca por completo). El acoso laboral es tan o más peligroso que el acoso sexual, entre otras cosas, porque es más difícil de probar.

Yo escuché el testimonio y empecé a llorar. Yo he sido víctima del mobbing. De eso ya hace años, y ahora soy feliz, pero no deja de latir esa herida.

Sólo en España, 2 millones 300 mil personas aprox. son acosadas en su trabajo anualmente. En Venezuela no hay cifras porque ese mal no se reconoce como tal, de hecho, la legislación no lo castiga, pero la realidad es que existen muchos casos y la lista crece a pasos agigantados debido a razones políticas.

“Cuando un superior se dirige a ti en forma hostil y poco ética, de manera sistemática, tratando de humillarte o disminuir tus logros en público, estamos hablando de mobbing o acoso psicológico en el lugar de trabajo.”

Una mierda, definitivamente. Lo malo del mobbing no es sólo que te puede dejar sin trabajo. Lo malo, en verdad, es que te genera miedo, te baja la autoestima y te va borrando, poco a poco, de tu ámbito social.

Si estás siendo víctima del mobbing empiezas por pensar que estás teniendo mala suerte, luego piensas que algo estás haciendo mal, hasta que, un día, descubres que tú no eres el culpable. Normalmente cuando llega ese momento, es demasiado tarde. Para ese instante ya has vivido tantas situaciones nefastas que tus propios familiares te recomiendan que cambies tu actitud, convencidos de que es tu culpa, que algo malo debes estar haciendo, “baja un poco la cabeza, que hay que hacerle la Corte a los jefes”. Tus compañeros también piensan que eres mal trabajador, que algo malo debes estar haciendo para ganarte ese trato y que, seas culpable o no, mejor se alejan de ti para que no les salpique tu mala suerte. ¿Resultado? Tú mismo terminas por pensar que eres mal trabajador, flojo, mal preparado, torpe, lento, malintencionado.

El acosador puede escoger su blanco al azar o especialmente, puede hacerlo por una razón específica o general, personal o profesional. O sea, el acosador tiene un enfermo mundo en la cabeza, y la gama de mundos enfermos es tan variada, que resulta imposible reconocerlos. Puede que te esté acosando para que decidas irte y dejar una vacante donde pueda meter a un familiar o amigo, puede que te acose porque tenga miedo que (por tus habilidades) lo opaques profesionalmente o puede que, sencillamente, esta persona tenga una necesidad de demostrar su posición de poder, humillando a un subordinado. ¿Cómo saberlo?

El hecho es que es un proceso duro. Nadie te cree. Todo el mundo piensa que te ahogas en un vaso de agua. Da vergüenza. Y muchas veces es mala suerte gratuita.

El problema es que uno no quiere renunciar porque siente que irse es darle la razón al acosador, y tras de ti quedará la versión oficial de que “algo malo estabas haciendo”, pero a veces, aunque me cueste decirlo, es lo mejor. Que digan lo que quieran. Más vale que un grupito de gente piense algo equivocado de ti, a que te deprimas o te vuelvas loco. Nadie debe permanecer en un ambiente tóxico por orgullo.

Lo jodido es que hoy en Venezuela el mobbing ahuyenta el talento. Los jóvenes salen del país huyendo del acoso laboral que viene de presiones políticas, o del maltrato al que se ven sometidos en los trabajos no políticos, donde los jefes abusan de su poder para humillar, a sabiendas de que no sobran los trabajos y la gente tiene que aguantarse lo que sea.

Somos pocos los que tenemos suerte en el trabajo, pero como la suerte es efímera, apenas esa situación cambie y me encuentre frente al mobbing otra vez, no le daré la oportunidad de hacerme daño. Me encantaría que la ley me amparara, pero como no es así, lo importante es saber que, a pesar de la plata, nadie me paga mi salud mental.

2003-09-03T01:00:00.000-04:00

Pare de sufrir

No pasa una noche que no zapee en busca de un programa ideal para agarrar el sueño. Me aburren tanto la Femme Nikita como las repeticiones de Saturday Night Live, así que al filo de la medianoche trato de llegar a Fox para ver un episodio de Futurama o Los Simpson (que no importa cuán repetidos sean, me encantan).

En ese paseo por los canales, siempre me encuentro con los larguísimos infomerciales de Oración Fuerte al Espíritu Santo (Pare de Sufrir). A pesar de que me han contado que el líder de esta secta fue echado de Brasil por estafador, a pesar de que sé que todo es un engaño, estos infomerciales provocan una fascinación total sobre mí. No puedo evitar quedarme viendo cómo “María” dejó de pelear con su marido alcohólico que le pegaba, en su ranchito 4mts.x4mts., con tan sólo pagar por la flor bendita, el agua milagrosa y las oraciones sanadoras. La salvación tiene un precio, y esta gente factura grandes cantidades de dinero por una imitación de tercera.

El hecho es que, lo pienso, y no le encuentro sentido. ¿Por qué pagar por el toque de Dios? ¿Qué tiene este guía espiritual que no tiene el resto de la humanidad? Si es tan bueno, ¿por qué la mitad del mundo sigue condenado?

Tomemos un caso típico: no consigo trabajo. En pantalla aparece una mujer andrajosa y maloliente (no se huele, pero se nota), quejándose de su mala suerte laboral. Luego de 8 meses de pagar misas, flores y agua embotellada a precio de tiara de diamantes, la señora consigue empleo.

La primera pregunta es: ¿con qué dinero pagó su “tratamiento espiritual” si estaba desempleada? La segunda: después de 8 meses buscando empleo, ¿no era cuestión de tiempo para que algo apareciera? Tercera: si estaba día y noche en el templo, ¿cuándo buscaba trabajo y cuándo fue a la entrevista?

Ahora, unas reflexiones:

Primero que nada, hay que afeitarse. Nadie le da trabajo a una mujer que tiene más bigotes que Ned Flanders ni a un hombre al que no se le ve la cara de tanto pelo. Sépanlo: ni en el circo están de moda las mujeres barbudas.

Segundo: báñense. Mi madre siempre dice que no importa que seas pobre, siempre que seas limpio y honrado. Hagan la prueba: vayan a pedir trabajo luego de haber dejado de bañarse una semana entera. No importa cuán calificado estés, tu mala apariencia te cerrará las puertas.

Tercero: para los creyentes Dios es gratis. Es decir, hay dioses que piden sacrificios, hay dioses que te dicen que estás condenado a tener cierta posición social en esta existencia, y hay religiones que alegan que Dios premia a los devotos con éxito material, PERO, de entrada, Dios es gratis. Usted trabaja para llegar a él, usted le pide un premio de lotería, usted regala dinero a su templo para agradecerle lo que hoy tiene, pero nunca ha llegado a mi puerta un ángel cobrando impuestos. Las religiones que basan la experiencia divina en el dinero son, sencillamente, un negocio. Mi relación con Dios es directa, y a pesar de sus altibajos, no es una transacción comercial.

Cuarto y último: Si estás en un país con contracción económica, desempleo creciente, PIB desplomado y a punto de quebrar, ¿no suena lógico que no consigues trabajo PORQUE NO HAY, y no porque alguien lanzó un hechizo sobre ti?

No quiero descalificar credos distintos al mío, pero esto es demasiado bizarro. Un espectáculo para comerciar con la desesperación ajena. Y así, muchos etcéteras. Es un horror. Y después dicen que Los Simpson deforman la mente.

2003-09-01T14:15:00.000-04:00

La frase “giré sobre mis talones” siempre me ha parecido divertida. Más que una media vuelta, me da la impresión de que es un paso de baile, y sólo lo creo posible en novelas bien escritas, películas y situaciones extrañas de la vida real. Sólo en esas situaciones que cito, accedo a entender los giros sobre talones, la música de fondo y las señoras con poodles que llevan lacitos en las orejas.

2003-09-01T13:47:00.000-04:00

Buenísima

No sé en qué momento justo después de morir, la persona se vuelve buena. Y si era buena, se vuelve buenísima (Por lo que he visto, si era buenísima, se convierte en santa, pero de eso se encarga el Papa).

Me asombra cómo la gente cambia su opinión sobre una persona una vez que esta muere. Olvidan sus defectos (no los matizan, LOS BORRAN), inventan una belleza insondable y hablan de unos logros increíbles, a pesar de que, en vida, la persona les haya parecido mala, fea y hasta despreciable.

Y no, no digo que haya que alegrarse por la muerte de alguien, o que deba recordarse sólo lo malo, pero no soy partidaria de inventar cosas. ¿Cuál es el sentido? ¿Engañar a Dios para que le den entrada al Cielo? ¿Asegurarse de que, cuando a uno le toque morir, habrá alguien que perdone nuestras faltas?

Yo sí soy imperfecta y lo reconozco, y no sé cuánto tiempo más me queda por vivir, pero de seguro cometeré algunas injusticias y equivocaciones más, y no dudo que haya quien me tenga rabia (bien merecida además), así que no aspiro a la beatificación al día siguiente de mi partida. Ojalá uno pudiera decidir sobre su muerte, y dejar instrucciones sobre cómo quiere ser recordado, pero no es así. Si fuera tan fácil, preferiría ser recordada de una manera auténtica, porque de nada me sirve ser buena una vez que haya muerto. Prefiero la verdad, con todos sus matices y notas agridulces.

La pregunta es, ¿por qué se me metió esto en la cabeza?

2003-08-29T09:05:00.000-04:00

La semana del miedo

Ya puedo contarlo porque la crisis pasó, pero la semana del miedo fue una dura prueba para esta familia: Ñau estaba en celo.

Una mañana fría, de esas que me gustan, tuvimos que refugiarnos en la cama, temblando del miedo, amenazados por la gata.

El perro no quería salirse de entre sábanas (cosa rara porque no duerme en cama con nosotros, sólo sube para despedirse en las noches y luego se baja). “Ella” lo tenía acoquinado persiguiéndolo y mordiéndole los bigotes.

A mí la gata me estaba cazando los pies. Cada vez que los movía debajo de la sábana, ella los seguía con la garra, agresiva y veloz, lo que me llenaba de miedo.

Mi esposo, apenas movía el brazo, era atrapado por el zarpazo de la super-agente Ñau.

O sea, los tres temblábamos del pánico, montados en la cama, rezando porque la gata no regresara a ese lugar. Sus himnos hormonales nos atormentaban y su energía sin límite nos tenía al borde.

Me habían contado que las gatas en celo perdían el apetito, de hecho, esa era la experiencia que tenía mi esposo con las gatas de su casa. Pero Ñau nunca mostró ese síntoma en celos anteriores. Ahhh, pero en este celo decidió que tendría más HAMBRE que NUUUUNCA.

Así que, a pesar de nuestro escondite, la garra siniestra venía a reclamar su alimento con precisión suiza.

Además, desarrolló una afición sobrenatural por ver televisión, en especial la serie 24, la más aburrida de todo Fox. No pregunten qué pasaba cuando uno intentaba cambiar de canal.

Sudamos frío, lloramos, no dormimos, pero lo superamos…

Hay experiencias que acercan a las familias… y demuestran que los pantalones de la casa los lleva el gato.

2003-08-28T11:50:00.000-04:00

Desde hace días tengo la cabeza en la luna. Todavía me cuesta concentrarme, a pesar de mis múltiples intentos por hacerlo, y de mis ganas desenfrenadas de centrarme en algo.

Leo blogs y pienso en comentar, pero cuando al fin abre la ventana, me quedo tiesa frente al teclado. Pienso en posts queme gustaría desarrollar pero una vez que abro el blogger se me olvida lo que iba a escribir. Soy un pequeño desastre.

Supongo que estoy reorganizando mi mente después de algunas semanas de horror y desasosiego, pero no deja de ser inquietante.

Incluso mi trabajo está complicándose, pues no sólo mi desconcentración implica desorden, sino también porque la señora del banco no recibe/responde mis emails y eso me retrasa.

Pero creo que también hay que considerar que los meses largos me ponen de mal humor. 31 días es demasiado. Aunque es un día más, siempre me desestabilizan. Sobre todo la última quincena, cuando siento que soy el ser más pobre del mundo y sólo fantaseo con cobrar mi sueldo de una buena vez. Parezco un niñito con un catálogo de tienda de juguetes, tengo fantasías con el supermercado, trato de no pensar en el pago de los servicios y la tarjeta de crédito y otras delicias de la rutina.

Pero siento, aunque sea sólo en algunos momentos del día, que todo volverá a la normalidad. Poco a poco me ocupo más de las cosas que debería, y ya veo que se restablece mi rutina bloguística.

2003-08-26T23:05:00.000-04:00

Distintos pero complementarios

En estos días hablaba con mi esposo acerca de la inclinación que sienten los hombres por independizarse laboralmente. Ellos sienten mayor atracción por montar empresa propia e imaginarse un futuro corporativo muy brillante. Al final de la conversación me decía: "bueno, es que yo creo que cualquiera que se quiera un poquito, desea montar su propio negocio". Me dejó sin habla. Tomé aire, lo pensé un poco, y le dije: "es una postura muy masculina".

Ciertamente los machos se inclinan por desear posiciones de poder, mientras que nosotras aspiramos a establecer relaciones. Y no quiero decir que no haya mujeres empresarias, proactivas, entrepreneurs... hoy más que nunca se registra un crecimiento en la cantidad de mujeres directivas.

Pero los estudios que revelan que cada vez hay más mujeres en los negocios, también indican que mientras los hombres desean altos cargos, autonomía y elevadísimos salarios (aun cuando no reciban ningún otro beneficio), las mujeres prefieren ganar menos, pero tener flexibilidad de horario, seguros médicos y odontológicos, estabilidad laboral y ser parte de un equipo (y no su cabeza).

Las mujeres podemos tener habilidades matemáticas y, en general, científicas, iguales o superiores a las de los hombres, aunque hasta hace poco se pensaba que sólo los hombres podían sacar cuentas y utilizar un reactor nuclear. Pero, a diferencia de ellos, las mujeres podemos concentrarnos en más cosas al mismo tiempo, y preferimos utilizar nuestros conocimientos para establecer y mantener relaciones, ya sea por medio de la enseñanza, el coaching o, simplemente, como parte de un equipo.

Los hombres, en cambio, sólo pueden concentrarse en una o dos cosas, pero se concentran tanto que ningún estímulo puede sacarlos de ese trance. De esa manera, el tiempo se les pasa y olvidan la hora, por lo cual trabajan horas extra sin notarlo. Además, la profunda concentración les dificulta el trabajo en equipo y por eso prefieren trabajar solos, o mandar a otros a hacer cosas, pero cada uno en lo suyo. Por la tradición que les enseña a ser los grandes proveedores, aspiran a sueldos gordos, para que a su familia no le falte nada, aunque no sepan muy bien cómo darles cosas distintas a las materiales (afortunadamente, han aprendido con el tiempo).

Yo veo mi vida en diez años y aspiro a un mejor sueldo, mejores beneficios y la misma flexibilidad que tengo hoy en día. No quiero ser dueña de nada distinto a los realitos que tengo en el banco y lo que pueda comprar con ellos. Me asusta cuadrar cuentas para mantener una oficina, y pagar equipos, servicios, empleados, impuestos y proveedores. Me estresa sólo pensarlo. Quisiera que para ese momento, mi trabajo me permita faltar un día para llevar al niño al médico, o para hacer compras o para pasar un día con él.

Los hombres, en cambio, suelen verse como cabezas de una corporación, o como dueños de una micro-empresa, trabajando muuucho para ganar muuucho y poder irse de vacaciones, comprar un carro último modelo, una moto y una casa con jardín para hacer parrillas.

Y sí, lo que digo aquí es muy general, no se aplica en todos los casos, pero aunque no haya nada matemático en todo esto (a pesarde que muchos estudios y libros presenten los datos que aquí comparto), lo que es innegable es que hombres y mujeres somos diferentes. Es divino conocer y aceptar esas diferencias, y entender que siendo opuestos podemos complementarnos.

2003-08-25T11:16:00.000-04:00

Ladrones de cuello blanco

En Venezuela, actualmente, el cambio oficial es de 1600 bolívares (nuestra moneda) por un dólar americano. En el mercado negro (que nació el mismo día que impusieron el control de cambio) el dólar puede llegar a costar unos 3000 bolívares.

Hace poco me compré un polvo compacto Estée Lauder, a sabiendas que la marca es cara, pero convencida de que se trata de un buen producto. La gracia me costó 93000 bolívares, es decir, oficialmente $58.125 y, según mercado negro, entre $46.50 y $31.

Tuve la ocurrencia de entrar al site de Estée Lauder para averiguar cuánto costaba el bendito polvo, y me encontré con que el precio era de $23.00. Horrorizada, saqué mi calculadora para averiguar a cuánto estaban cobrando ellos el dólar con el cual me vendían el producto, y descubrí que me cobraron el dólar a 4043,47 bolívares. ¿Qué cuernos pasa en este país que no hay ley? ¿Por qué nadie pone preso a estos ladronzuelos de cuello blanco?

Claro, ya había comprado el polvo, así que el descubirmiento sólo me sirvió para llenarme de rabia, pero nada más pude hacer... no hay forma de que me devuelvan mi plata ni mi dignidad, ya me estafaron.

2003-08-25T11:06:00.000-04:00

El mundo de las teorías

Es increíble cómo la gente tiende a teorizar TODO. Y no debería ser algo que me alarmase, porque yo soy la primera en hacerlo a diario. Pero no deja de sorprenderme la facilidad con la cual damos explicaciones universales a cuestiones particulares.

Por ejemplo, siempre que se habla de una boda, los ya casados explican que "los novios son los que menos disfrutan la fiesta". Olvidan que no todas las fiestas de bodas son iguales. El sábado, por ejemplo, yo vi a una novia gozarse su fiesta como ningún otro invitado lo hizo. Novia y novio fueron los últimos en irse, y hasta el segundo mismo en que atravesaron la puerta de salida del local, tenían una amplia sonrisa en el rostro.

Eso, evidentemente, no cuadraría dentro de la teoría de "novio no disfruta fiesta". Yo misma me salí de ese patrón cuando me casé, caminando descalza por la arena sin hacerme ampollas en los pies con altos tacones. Yo misma no recuerdo haber estado en algún escenario más bonito que ese. Y al carajo con las teorías de otros.

También ocurre que teorizamos sobre las relaciones humanas y la gente. Yo soy la primera en hacerlo, por esa manía loca que tengo de tratar de prepararme para la vida y de hacer algo con mi sexto sentido. Pero al final, mis teorías suelen ser más hipótesis sujetas a cambios según los giros que dé la vida. Pero veo gente que jura, por un puñado de cruces, que las cosas son de una manera y que no hay fuerza en el mundo capaz de modificarlas. Estas personas, casi siempre, basan sus teorías en su experiencia de fracasos, pero difícilmente proyectan teoremas sobre los éxitos y los logros. Ahí me quiero detener: ¿por qué los seres humanos somos tan ingratos que no aprendemos de los buenos momentos? ¿por qué renunciamos, extasiados con la dicha, a verle la cara (muy de frente) a la felicidad para no olvidar su rostro?

Parece que teorizar es una manera de calmar los dolores racionalmente, es dejar que el cerebro le dé una explicación al corazón de por qué fallamos, para que entienda que no todo está perdido. Pero si el corazón está contento, nadie se atreve a susurrarle razones, ni a explicarle el camino por el cual llegó allí (para que regrese si algún día se pierde). Y eso es un desperdicio.

Yo hago teorías siempre, porque me gusta desmontar las cosas, inclusive la felicidad. Me gusta tanto ese sentimiento que busco incesantemente su fórmula, busco entender su forma de actuar para, en un momento distinto, saber dónde buscarla. Y me sorpende la condenada, llegando de manera imprevista por los caminos verdes. Es gracioso reconocerlo, pero nunca me ha servido una teoría al 100% porque con la felicidad no hay absolutos, ella es relativa y huidiza, pero nadie puede decir que no me preocupo en buscarla y darle la bienvenida. Y al final del camino, eso es lo importante. Si teorizamos para darle a entender al mundo que tenemos una sabiduría infinita, estamos demostrando gran ignorancia. Pero si la teoría sólo te sirve para analizar o para entretenerte mientras la vida pasa, ¿qué hay de malo en eso?

2003-08-23T00:46:00.000-04:00

Asocerro

Hace muchos años, un programa cómico venezolano tenía un sketch titulado "Asocerro". Consistía en una reunión de un barrio pobre, algo así como la Junta de Condominio de un cerro.

Una de las cosas meas divertidas era que, a diferencia de una Junta de Condominio normal, aquí había que llevar su propia silla.

En general, el humor lo ponían las discusiones de los graciosos y peculiares personajes, el alboroto que se armaba cuando hablaban todos al mismo tiempo y las referencias a los problemas de actualidad del país.

Igualitas son las reuniones de condominio del edificio donde vivo. Apenas 19 apartamentos y sólo asistimos 8 personas, cada uno bajando su propia silla, y toditos hablando al mismo tiempo. Nos reunimos en la entrada del edificio, en Planta Baja, porque no hay otro sitio ya que no tenemos saón de fuestas. Al parecer, en la época de bonanza en la que se construyó esta residencia, la gente hacía fiestas únicamente en casas de festejos. Eso de celebrar en casa era de pobres...

El tema de hoy: la seguridad. Parece que se quiere reforzar el inexistente sistema de seguridad para tratar de frenar el hampa, pero la cosa es que quieren un sistema bueno, bonito, barato y, sobre todo, invisible. Nadie quiere algo demasiado evidente, ni sentirse atrapado, ni impedir la entrada de la gente, ni gastar dinero, ni tardar demasiado. Proponen desde cercas electrificadas hasta muros de piedra de 10 metros de alto.

Lo divertido es que quien propone cercar el edificio es el dueño del apartamento de la Planta Baja, lugar por el cual entran los ladrones. Es decir: entre todos pagaríamos la seguridad de su apartamento.

A él le parecía muy lógica la propuesta, además de barata (tendríamos que pagar lo mismo todos, a pesar de que los deptos son de distintos tamaños). Casi nos convence. Pero, al igual que en Asocerro, todo se diluyó entre anécdotas y chistes, gritos y recetas de cocina, y el pobre se quedó solito en el PB, preguntando: entonces, ¿ponemos el cerco eléctrico?

Nadie le hizo caso, ocupados todos en subir nuestras sillas de regreso a nuestro hogar. Un par de horas perdidas en comunidad y cada quien de regreso a su casa. Y después hay quien duda que la vida real supera a la ficción...

2003-08-23T00:33:00.000-04:00

Gracias

En esta última semana, por fin he decidido ponerle arreglo a la lentitud de mi PC. En realidad nolo hice por responsable, sino porque no respondía a Java, de ninguna manera, dejándome a medias en muchos naufragios web (porque, la verdad, últimamente no navego sino que naufrago).

Desfragmentar, detectar virus, arreglas errores y todo lo demás tomó su tiempo, pero mucha gente linda me echó una mano. Así, como quien dice, de panas.

Mi esposo, en especial, agradece al pana Neon por la preocupación y el perolito que no sé qué le hacía al Blaster.

Es lindo que estén pendiente de uno.

2003-08-21T01:24:00.000-04:00

El regalo

Hace rato pensaba en el mejor regalo que me ha dado mi familia: mi educación. Ni con el mejor colegio, ni con la mejor universidad del mundo yo podría ser lo que soy si no fuera por la formación que me dieron.

Eso, formación y no adoctrinamiento. Siempre fui libre de pensar lo que quise, pero aprendí desde pequeña a sustentar mis creencias y opiniones con argumentos válidos, con ideas fuertes. De eso se trata el criterio.

Me enseñaron a distinguir el bien del mal, y de ahí en adelante, confiaron en que nunca olvidaría la lección. Las madres y padres no pueden estar con nosotros para siempre. En algún momento de la vida salimos a la calle, y nos asaltan ideas, nos enfrentamos solos al mundo, conocemos personas seductoras que pueden inclinarnos hacia rumbos inciertos... y allí no están papi y mami. Gracias a la educación que recibimos podemos enfrentarlo todo.

No me gusta ver cuando los padres (sobre todo los que apenas reciben a su primer retoño) se ponen restrictivos y sólo saben decir NO: eso no se toca, eso no se dice, eso no se come, eso no se piensa.

No sé si a mí me tocaron menos NO de lo normal por ser la más pequeña de la familia (dicen que los padres experimentados son más permisivos o, también puede ser, después de varios hijos están cansados). La cosa es que la libertad que me dieron para conectarme con el mundo me ha hecho lo que soy. Soy feliz porque sé lo que quiero y, aunque no lo tenga de momento, me concentro en conseguirlo. Estar perdido es lo peor del mundo.

Lo cierto es que, a pesar de todos mis pensamientos, experiencias y agradecimientos con la vida, temo convertirme en ese tipo de madre que no me gusta. Es fácil decir que otro no cría bien a su hijo cuando uno no tiene uno propio. ¿Y si me asaltan las dudas? ¿Y si me vuelvo sobreprotectora precisamente porque sé cómo es el mundo?

Me gustaría recordar lo que siento en este momento de mi vida, y poder regalarle a mis hijos lo mismo que me regalaron a mí para ser feliz. Ojalá funcione.

2003-08-21T00:55:00.000-04:00

El sueño

He notado cómo últimamente estoy haciendo títulos más sosos... no hay artículo, cuento o post que se vea beneficiado con algún nombre bueno.

Creo que mi falta de creatividad se debe a que la gasto toda en sueños. Anoche, por ejemplo, soñé que pertenecía a un grupo experimental que tenía una misión secreta. Descubrimos que había un infiltrado, y llegamos a pensar que el espía era el profesor que nos comandaba. Le pusimos una trampa, pero el tipo no cayó porque, sorpresivamente, era inocente.

La culpable del espionaje era su asistente, una profesora genio, con moño alto, cabello rojo y lentes. Todo muy cliché.

Una vez aclarado el asunto, fui invitada a unirme al grupo de investigación universitario como profesora (supongo que llenando la vacante de la espía) y, secretamente, guiando a más jóvenes genios como yo (sí, porque resulta que, de alguna manera yo era genio).

Uno de los primeros proyectos en los que trabajaríamos era la investigación de las técnicas de cepillado promedio. Para ello, me ofrecí como voluntaria, por lo que me fue implantada una cámara microscópica dentro de la boca. Mientras leía los nombres de los responsables de la investigación, me cepillaba de manera espectacular (como nunca me he cepillado en mi vida) y, finalizado el procedimiento, escupí con gracia en el lavamanos.

Sobra decir que en realidad estaba escupiendo mi almohada, embargando de auténtico olor a baba toda la habitación, mi cara, la funda y mi pijama.

Después de esto, obviamente, mi imaginación estaba en cero. Dormida soy más creativa, ¿no?

2003-08-21T00:46:00.000-04:00

Practican vasectomía a brasileño con dolor de oído

RIO DE JANEIRO (Reuters) -- Un brasileño acudió al hospital por un dolor de oído pero fue intervenido de vasectomía tras escuchar mal la llamada del médico para que pasara el siguiente paciente.

Así lo reseñó CNN en Español en su sitio web. Como consecuencia del dolor de oído, el paciente no pudo escuchar con claridad el nombre del siguiente paciente (a quien debían practicarle el procedimiento) y entró en su lugar.

No quiso revertir el procedimiento, no piensa demandar y además, acudirá al mismo centro asistencial para revisarse (por fin) el oído.

La vida es extraña.

2003-08-20T01:08:00.000-04:00

Prohibido olvidar

No sé cuántas veces he recordado los hechos, pero tengo miedo de que se confundan en mi memoria. Ese 9 de abril se había convocado un gran paro general, como medida de presión para exigir la renuncia del presidente.

Dos días de paralización, liderada por los trabajadores del petróleo (la industria más importante del país) encendieron el ánimo de un pueblo que se cansó de ser maltratado por el peor gobierno que hubiese sufrido Venezuela. Por eso, ese 11 de abril de 2 días de mi matrimonio, la gente que pernoctó en las calles se enrumbó hacia el Palacio de Gobierno, dispuesta a todo con tal de sacar al presidente del cargo. El pueblo, ese pueblo soberano que debería ser el que mandase.

Pero una burla cruel, una estratagema oficial urdida por los secuaces del presidente (según cuentan, el muy cobarde temblaba y no podía pensar con claridad, por lo que tuvo que delegar la masacre a sus brazos ejecutores), emboscó a mujeres, hombres, niños y ancianos, enfrentando pueblo pagado contra pueblo soberano, y dejando un lamentable saldo fatal y muchos heridos. A pesar de todo, un golpe de timón en el que participó la Fuerza Armada Nacional, sacó al presidente de su silla quien, muerto del miedo, decidió firmar una renuncia que hasta el sol de hoy NADIE ha visto. ¿Cómo se les escapó ese detalle? ¿Por qué, siendo hombres de armas, no obligaron a su obejtivo militar?

Luego de una cacería de brujas que buscaba eliminar a los militares contrarios al gobierno, un grupo de militares, en octubre de ese año, toma una plaza pública y se declara en "desobediencia legítima", es decir, "no acatamos órdenes del gobierno por considerarlo inmoral, apegándonos al derecho que nos otorga la Constitución".

Nuevamente las calles se llenaron de algarabía, marchas, pitos, cacerolazos, bailantas y banderas, pero nada pasó. La gente, el soberano, exigía un nuevo paro general, esta vez DEFINITIVO. Pero tuvieron que esperar hasta diciembre de 2002, cuando las centrales de empresarios y obreros convocaron un paro general e indefinido. La fecha no prometía mucho, los venezolanos estaban hartos de tanto maltrato como para también sacrificar su Navidad. Pero el gobierno, torpe y violento, mandó a la Guardia Nacional a atacar a manifestantes y periodistas. eso enardeció a la masa y el paro continuó durante más de 10 días. Una barbaridad para cualquier gobierno democrático, cualquier a pensaría que eso sería suficiente para que un mandatario renunciara...pero no este.

Las principales fábricas de alimentos cerraron, y fueron violadas por militares, en acciones ilegales pero muy violentas. Un loco arremetió contra la masa manifestante en la plaza, dejando muertos y heridos. El pueblo arreció en su lucha, tomó y cerró las calles, gritó, pataleó y rezó... pero al final, no se logró el objetivo planteado. Tuvimos que celebrar la navidad en secreto, tratando de no ser catalogados de traidores por darles a los niños un Niño Jesús digno.

Se habló entonces de un referéndum consultivo, para preguntarle al pueblo si quería pedirle al presidente la renuncia. Obviamente era un truco legal para disfrazar un referéndum revocatorio antes de tiempo. Se convocó para el 2 de febrero. Estaba todo listo. Pero otra trampa gubernamental desarticuló el organismo encargado de llevar a cabo el proceso comicial, y sólo pudimos llenarnos nuevamente de rabia. A pesar del dolor, el pueblo recogió firmas, firmas de venezolanos mayores de edad y en capacidad de votar, para exigir un referéndum revocatorio (y no consultivo como el que se suspendió) y sacar democráticamente al presidente...pero había que esperar a que hubiese transcurrido la mitad del mandato, hecho que ocurriría en agosto de 2003.

Y aquí estamos, un 20 de agosto, defendiendo nuestras frimas y pitando, gritando, ondeando la bandera y anunciando que esta vez no hay marcha atrás, ni un sólo paso, de ahora en adelante caminamos hacia el proceso democrático que sacará del poder a ese insensato que nos gobierna.

Buen resumen, aunque desprovisto de detalles. No quiero recordar las horas de angustia, los tiros en la calle donde vivo, las agresiones, las caras de nuestros muertos... pero aunque no lo diga, es parte de esta historia, y auqnue no lo quiera, está prohibido olvidar.

Si hay algo a lo que le temo es a las masas. Ojalá todas fueran maleables y nobles como la del pan. Pero no, la energía que se concentra entre multitudes me amedrenta, me estremece, me conmueve. Por eso, en una noche como esta, siento miedo. Sí, rezo porque todo salga bien esta vez, pero no dejo de recordar lo que pasó antes. Temo más emboscadas, temo el efecto de tanta adrenalina, temo que un error pueda costarle la vida a más hermanos. Pero sea hoy o dentro de un mes, algo tiene que pasar. No podemos seguir marchando, ni seguir sufriendo el desabastecimiento. No podemos seguir viendo cómo se llenan nuestras calles de jóvenes que deben mendigar para sobrevivir, porque no hay empleo. Ya no podemos seguir escondiéndonos de nuestros vecinos por el temor a que sean espías. No podemos seguir teniendo pesadillas con la libreta de racionamiento. No se puede más. Y sabemos que el costo será alto, pero a estas alturas no podemos dar ni un paso atrás. Nos jugamos nuestra libertad, nuestro gentilicio, nuestra idiosincracia. Nos jugamos la Patria. Dios nos agarre confesados.

2003-08-18T10:41:00.000-04:00

Envidia del cable

Cuando escribí este rítulo, me sonaba igualito a la envidia del pene. Pero releído pierde el chiste. Lo obviaré y aquí no ha pasado nada.

Lo cierto es que la televisión por cable me llena de envidia. Quiero todos los planes en segundos de las telefónicas chilenas para llamar al mundo entero por tres moneditas, quiero las promociones de McDonalds que ofrecen cajitas felices con juguetes que nunca llegarán aquí, quiero las cacerolas mexicanas que venden por infomerciales, pero sobre todo, quiero todos los cosméticos y medicamentos argentinos ¡YA!

No ocultaré que me encanta la farmacia, que me gustan las cosas útiles/inútiles que venden, que quiero cuanto chiche venden para maquillarse, masajearse, estrujarse, exfoliarse, calmarse, adelgazarse, perfumarse, y muchos "arse" adicionales. Mi preferida es Farmatodo. Para mí no es como ir a una farmacia-perfumería, para mí es como ir de tiendas, como pasear por el campo, como ir a un spa. Para mí es divino. Me encanta pasear por la farmacia, aunque no compre nada.

Pero últimamente, debido al control cambiario, la falta de divisas ha convertido a las farmacias en sitios aburridos, no tienen nada, oh Dios, y me está empezando a afectar. Mi alegría se desvanece al encotrar anaqueles vacíos, y una ínfima variedad de cremas para el cuerpo.

Pero lo que resulta totalmente nocivo para el espíritu es que la publicidad argentina (que me parece una de las mejores del continente) me haga sentir como una cucaracha por no tener acceso a sus productos. Siento que el cuerpio no me dolería si tuviera yo Bayagel, o que el Tabcin me cambiaría la vida. Y sé que, a lo mejor, son productos normales, no mágicos, comunes ¡pero no los tengo ni los puedo comprar!

Es más, no tengo Copa Cindor, ni planes Telefónica, ni cápsulas antiflatulencia, ni chocolates con dulce de leche. Y sé que en mi país tengo millones de cosas buenísimas también, y que nada le tendrían que envidiar a las de afuera...pero sí, les tengo envidia. Todo es producto de la publicidad globalizada, lo sé, pero igual me late un no sé qué tipo Susanita cuando veo anuncios de cosas elegantísimas y pienso: ah, qué maravilla, no como esas porquerías que comen los pobres. Ejem, pobre como yo, claro.

Debería estar prohibido por leyes internacionales torturar a los extranjeros con publicidad de productos no disponibles en su mercado local.

2003-08-18T10:13:00.000-04:00

La cuerdita

Luego de varios intentos por domesticar a mi esposo, he llegado a la conclusión de que, en su estado natural, es más simpático. Por eso, no me queda otra que aceptar sus interesantes manías, porque para ser sincera, siempre me han gustado y me han hecho reir.

No me importa la ropa sucia que esconde en el cuarto contiguo al nuestro, no tengo problema con despertarme y encontrar lo que usó para el desayuno fuera de la nevera (incluyendo el jugo de naranja, que siempre que le pega el sol se fermenta), tampoco me angustia que dejeel almuerzo en casa cada dos días... pero lo que no soporto es su escondite secreto.

A estas alturas no debería ser secreto, pero es que nunca se me ocurre buscar las cosas ahí. Siento como si estuviera violando su espacio personal, pues se trata, nada más y nada menos, que de su lado del escritorio. Si nuestro escritorio tuviera gavetas y no fuera tan sólo una mesa de trabajo, no me extrañaría encontrar al perro metido en ella. La mitad de nuestra vajilla se ha escondido (sucia, para más señas) en este lugar, y nos llenaba de preocupación cómo se iban desapareciendo platos, vasos y cucharas, hasta que un día las encontramos ahí. Lo mismo ha pasado con facturas, papeles, tijeras, chequeras, cosméticos...

Pero el último objetivo fue el teléfono inalámbrico. Tenemos días paseándonos por la casa para encontrarlo, hablando incómodamente desde un teléfono enchufado a una prade, y rogando que, mientras uno habla, no se queme la comida, porque la dejamos sola para poder contestar el teléfono.

Una vez rescatado, el pobre teléfono ha sido colocado en su base, en una terapia intensiva de carga, a ver si podemos usarlo esta noche sin problemas. Ahora mi misión será colocar barricadas en su escondite para evitar más desapariciones... La otra opción es colocarle una cuerdita a las cosas importantes, y halarlas cuando se pierdan, como los bolígrafos de los bancos. Ya lo había pensado con los controles remotos de la tele, aunque nunca lo he llevado a la práctica. Pero este episodio fue determinante: la cuerdita va. Y es que no hay nada peor que salir chorreando agua, desnuda y congelada por toda la casa, para llegar a atender el teléfono de la sala... y que resulte ser un número equivocado.

2003-08-16T10:35:00.000-04:00

Mente en blanco

Esta ha sido una semana infame. Empezando con la muerte de la abuela, la enfermedad de un compañero de trabajo, la muerte de una familia amiga y, ahora, la muerte de una vecina.

Tengo el corazón hinchado, me arde de dolor. Y no es que le tema a la muerte, pero el dolor de los que se quedan siempre es indescriptible. Muchos se afligen porque no entienden la muerte, otros porque no estaban preparados, otros porque temen extrañay olvidar. La cosa es que uno es humano, y tiene un cuerpo material, con apetencias materiales, y la separación física es algo que aturde.

Yo he superado la parte dura de todo esto, pero no dejo de sentir tristeza por tanta gente que hoy sufre la partida de un ser querido.

El problema está en que tengo la mente en blanco, no se me ocurre nada de nada, y eso me inquieta, pero sé que pronto me recuperaré, tengo ganas de crear algo.

Avisos parroquiales: Fran Monroy por favor comunícate de nuevo, que tu celular quedó mal grabado en mi contestadora.

Lucanor: termina de poner los comentarios en tu blog, revisa tu e-mail porque te dejé indicaciones fáciles de seguir.

A todos: gracias por estar pendientes.

2003-08-11T22:20:00.000-04:00

En pausa

Hay cosas que llegan sin previo aviso. Hay otras que se avisan pero igual sorprenden. Bueno, les aviso (para que no se sorprendan) que estaré ausente un par de días, pues la abuelita de mi esposo murió esta mañana y tenemos muchos trámites por realizar, además del duelo que vive la familia.

Nunca había visto a una persona morir en su casa, ni tampoco me había tocado arreglarla ni nada de esto, pero al final del camino, cuando uno ve con los ojos del amor, estas cosas no tienen mucha importancia. Todo lo que uno pueda hacer para ayudar a que la partida sea menos dolorosa y a que el luto familiar sea más llevadero, es una cosita simple.

2003-08-11T01:00:00.000-04:00

Enjuague bucal

Me crispa los nervios la gente que tiene un puente directo entre el cerebro y la boca. Me niego a pensar que eso sea algo normal, debe ser una malformación del cerebelo, un cable suelto, un gen piche.

Mi mamá siempre dice que uno no puede ir por la vida haciendo desplantes gratuitos. Por ejemplo, dice que cuando encuentra a una persona que ha ganado peso, es desagradable recordárselo, sobre todo porque, normalmente, esa persona tiene conciencia de sus kilos extra y los sufre. Y no es que uno no deba decir las cosas malas, pero no de golpe y porrazo en un encuentro casual. Tampoco es que se deba mentir, ser hipócita, pero por lo menos no hay que ser destructivo.

Sales a la calle con un ataque de acné y haces tu mejor esfuerzo porque no se note, pero siempre hay un idiota que te pregunta por el alien que te salió en la cara. Uno no es ciego, uno sabe que no está en su mejor momento.

O atraviesas una mala racha y no tienes empleo ni pareja, y justo te encuentras a alguno que, al enterarse, te dice: qué pavoso, deberías ir a un brujo.

Nadie (NADIE) es perfecto, ni está todos los días al 100% de su capacidad (belleza, inteligencia, riqueza, salud, etc.), ¿por qué meter el dedo en la llaga?

Lo que encuentro curioso de este tipo de comportamiento es que, normalmente, el agresor verbal tiene también su rabo de paja. Mientras te dicen gordo, feo o pavoso, ellos mismos se encuentran mal vestidos, o subempleados, o con un mal corte de cabello. ¿Qué pasaría si uno les pagara con la misma moneda? ¿Qué pasaría si al próximo idiota queme señale que tengo el pelo rizado por la humedad, le hablo de sus dientes manchados por café/cigarro?

Pasaría lo lógico: dirían que soy maleducada, que ando de mal humor, que no era necesario responder tan groseramente. Porque así funciona: yo te puedo agredir, pero tú no te puedes defender. Eso es ser un “animal social”, “tener roce”, “saber moverse”. Y con un poquito de práctica, aprendes a atacar primero, a ofender antes, a ser tú quien suelte el demonio por la boca con carita de “yo no fui”.

Pues no. No me da la gana. No pienso agredir a la gente, y el día que amanezca de malas, hasta responderé a las agresiones de otros. Y si eso es ser mala, pues que así sea. Algunos deberían revisarse el puente cerebro-cuerdas_vocales, o usar un buen jabón para lavarse la boca (o el corazón).

El poder de la palabra es mayor del que uno imagina, ¿por qué el constante uso de la misma para destruir? ¿Cuesta mucho tragarse las ganas de hacer el mal? ¿De verdad todo el mundo es tan malintencionado?

Después se preguntan que por qué me escondo de la gente. Hay situaciones sociales que me dan un poquito de náusea…

2003-08-10T23:44:00.000-04:00

No, ¡repeticiones noooo!
Creo que, o el monitor me coquetea al guiñarme el ojo, o estoy a punto de ver cómo se funde. Ninguna de las dos opciones me agrada mucho, la verdad sea dicha, pero no tengo intenciones de amargarme la vida por eso.

Los cambios de clima me han generado una dichosa alergia, de esas que congestionan la nariz pero entumecen hasta el cerebro. Todavía no me pienso volver loca, sigo calmada.

Comencé un proyecto de escritura hace un par de semanas, ahora detesto el tema, estoy totelmente bloqueada y la fecha de la primera entrega es mañana. Respiraré profundo y algo se me ocurrirá.

Pero lo que no puedo soportar, bajo ningún concepto (y aquí no valen técnicas de relajación) es que comience la temporada de repeticiones en la tele. No me importa que así sea el negocio, ni tampoco me importan las promesas de una "fall" lleno de emocionantes nuevas series. ¡Me saca de mis casillas que la tele se vuelva más aburrida de lo que viene siendo en los últimos tiempos!

Aceptarlo sería como declarar que necesito otros pasatiempos y, aunque sé que es cierto, cada uno anda por la vida con sus propios vicios... ¡y este es el mío!

(Sí, bueno, mañana empiezo a leer un poco más, todo es cuestión de controlar la alergia y de evitar los ejemplares empolvados).

2003-08-08T14:04:00.000-04:00

Naturaleza sangre

Hoy ha sido un día de sorpresas calmadas, de esas que llegan calladas y sigilosas, y te tapan los ojos mientras te susurran al oído, ¿sabes quién es?

Mis variopintos gustos musicales siempre ha reservado un espcaio para Fito Páez, y no me aguanto que me tachen de "=%$#) por esta simplísima razón. Me gusta y punto. Me acelera, me hace feliz y me pone triste al mismo tiempo.

Hice un paréntesis con Rey Sol porque me aburrió, y hasta hoy no supe que había un disco que pudiera borrarme ese recuerdo. Hasta que llegó mi esposo y me lo trajo, alegre y convencido de que le gusta. Me gusta que le gusten las cosas que me agradan. Y esta ha sido una sorpresa sin nombre. ¿Fito Páez? Él es del tipo Charly, nunca Fito. Ahora sólo falta que le disgusten un poquito menos mis discos de Serú Girán y la Máquina de hacer pájaros, que lo haga sonreir Bryce Echenique y que crea que el mousse de parchita es el mejor postre que se ha inventado.