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martes, julio 15, 2003

No lo puedo creer

En los últimos días, las muertes de dos personajes que llevo en mi corazoncito me han golpeado mucho. Uno, por supuesto, Barry White, y el otro, el escritor chileno Roberto Bolaño.

Ambos eran hombres que estaban a la espera de un órgano para salvar su vida. Uno de 58, el otro de 50, sin llegar a la vejez se despidieron de nosotros con urgencia.

Triste es sentir esta cosa egoísta que siento, pero no dejo de pensar que nuestras vidas serán menos ricas sin sus obras y andares. Obviamente no puedo decir quiénes o cómo eran, quizá pór eso sólo extrañaré su vitalidad creativa, su aliento artístico, aunque pueda leer Los detectives salvajes mil veces mientras escucho You're the first, my last, my everything. Pero saber que no habrá nada nuevo, saber que no están, me llena, desde ya, de una nostalgia insólita.

Pero la poesía (la verdadera poesía) es así: se deja presentir, se anuncia en el aire, como los terremotos que según dicen presienten algunos animales especialmente aptos para tal propósito. (Fragmento de Los detectives salvajes)


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